Buio Paura

Mulher de Sonho

2011-06-23T03:04:00.006+01:00

Devemos sonhar todas as noites. É o mais que provável. No entanto dessas imagens velozes que se embargam no tecido onírico das nossas mentes, são poucas ou quase nenhumas as que sobrevivem ao amanhecer, ao despertar dos sentidos e ao revelar das pálpebras quando estas se erguem e estamos imersos no presente. Ontem tive um sonho vívido, quase real, parecia ele palpável e verdadeiro.

Estava num espaço que se assemelhava a um misto de uma qualquer loja comercial com um espaço de diversão nocturna... Na multidão de corpos, conversas, toques e sorrisos eis que ELA surgia.

Parecia que nada mais existia... trocámos olhares, olhos nos olhos... recordo-te com detalhados pormenores. Ela estava acompanhada, um vulto decerto, uma representação inconsciente de que seus afectos a mim não me pertenciam. Aquele olhar profundo cor de mel, o rosto róseo com breves salpicos de sardas... Lembro-me que o vulto a puxou para irem embora. Persegui-os até ao limiar da porta de saída. Ela ficou para trás por um qualquer motivo enquanto ele seguia... sem nexo ou lógica, ou não fosse esta uma narrativa incongruente e de fraca compreensão como qualquer jogo de imagens de sonho.

Parece que a vejo aqui mesmo enquanto escrevo estas linhas, de tão marcado que foi aquela imagem. Olhei-a nos olhos e sem medos, receios ou complexo perguntei-lhe se não tivesse alguém se poder-me-ia amar. Com um ternurento sorriso evitando o olhar, de modo doce e irónico disse que talvez...

Curioso como aquela mulher parece-me gravada na memória... Ainda que não insista em recordá-la ou pensar nela, eis que quase sempre ela me regressa... Enchendo-me de paz e carinho. Faz-me bem dela me lembrar...

Os desígnios do desejo ou seja esta uma paixão ao qual volto sem muito pensar ou raciocinar. Não sinto o desgostoso pesar da ausência, nem a tristeza de não seres minha, nem muito ou nada penso naquilo que vives...

Por este prisma talvez seja egoista e muito solitário este meu afecto. Desprotegido e despovoado de quaisquer vontades ou esperanças. A mim me pertence e nada peço...

Gostava de ser teu amigo, de contigo conversar, de partilhar a voz ou textos... de te dizer quanto te desejo.

Apesar de irrelevante e sem qualquer interesse para ti... gostava que soubesses o quanto te queria conhecer, contigo partilhar momentos e intimidades...

Em boa verdade aquela noite para ti nada significou... em boa verdade para além do prazer físico, de te sentir as carnes em mim, de te ouvir em sussurros e gemidos... seja sexo, amor, uma foda que seja. Por momentos foste minha, a mulher que eu mais desejei... e isso, isso ninguém me tira.

Não acredito em amores românticos, em grandes sofrimentos por ninguém, em desmedidas dedicações... acredito na urgência do desejo, nos corpos, na vontade de sentir a língua dançar na boca e nos seios de uma mulher, de sentir a ponta dos dedos a nadar por entre os seus cabelos. Em conhecer a sua essência, gostos, vontades, personalidades, cheiros...

Talvez este seja o derradeiro romantismo, querer sem nada esperar. sem explicação... porque sim e porque se quer. Porque faz bem. Saber que existe alguém que representa aquilo que se mais quer. Seja real ou fantasia...

Porque me faz exacerbar aquilo que de melhor julgo ter e que de melhor quero ter... a vontade de criar e de estar sempre afogado em mundos de ideias e pensamentos.

La Femme Désir #2

2010-08-30T16:49:00.003+01:00

...And even though such time has passed, seeing her last night... at a mere and quick glance over a crowd on a busy street, as she turned and her hair fluttered... she had this glow... as if time has stopped itself... and she made me shiver, just like the last time I've seen her.

La Femme Désir

2010-08-30T02:31:00.006+01:00

Curioso rever a divina sereia algures numa rua da cidade, ainda que por breves piscares de um rápido momento... mais de um ano depois de lhe sentir as carnes e saborear-lhe os lábios dos quais o fantástico sabor parece estar gravado em mim...

O Reflexo

2010-08-10T22:44:00.000+01:00

São quatro da manhã. Oiço na ruas os ronronos industriais da máquina trituradora e engolidora do veiculo dos homens do lixo a processar os nossos dejectos. Aqui estou no meu quatro, sozinho no escuro... Acompanha-me uma luzinha muito suave do monitor de um computador portátil que me ofusca as vistas com seu brilhante cintilo. A luz azulada de um disco externo que pisca em intermitências inconstantes projectando na janela o meu reflexo de perfil. Lembro-me de o ter olhado de soslaio, quando repousava as vistas. Parece que o meu reflexo se modifica em transfigurações... ali está intacto e quieto, parece que me aguarda... afinal sou eu o lado real e o controlador... mas depois fitando-me pelo canto da íris, o reflexo parece aumentar suas formas. Como se fosse uma mancha de tinta numa folha de papel branco... A luz azulada ilumina-o num ângulo de baixo para cima... o pescoço está visivel, mas depois o rosto é uma paleta disforme de uma sombra com misteriosos contornos que formam a minha face... como se a própria noite salpicasse de tintas uma caricatura abstracta de mim mesmo. Observo o meu reflexo, iluminado pela luz não natural de um objecto orgânico. Assusta-me de certo modo ver esta forma, sou eu mas ao mesmo tempo já não sou, pois se me reflecte já não serei eu, em boa verdade... Vejo a mancha a alastrar e a ocupar mais espaço no vidro da janela de meu quarto... deve ser um sinal de que está a crescer. Mas porquê? E para onde? Às vezes parece que se mexe antes que eu mesmo me mexa. Outras apenas ali está com sua função natural de me projectar ao sentir o abraço da luz. Enquanto a olho, também me olha de volta... pois se é o meu reflexo é sua obrigatoriedade me fitar de volta enquanto a confronto. Mas não pára de crescer... apoderando-se gradualmente de mais e mais centímetros da minha janela. Enquanto escrevo, algo de inesperado acontece... para o qual não estou precavido nem sequer compreendo tamanho fenómeno... Ao premir as teclas do portátil, as mesmas afundam-se pausadamente, desaparecendo numa espécie de caixa negra que se vai formando e aumentando à medida que as teclas se evaporam. Letra a letra... A minha mão entra neste buraco negro, é fundo... Insiro e retiro alguns dedos... depois mergulho a mão... Elevo o portátil acima da mesa, tentando discernir este misterioso buraco. Tudo normal. A mesma mesa de pinho... Não há qualquer abertura na extremidade do portátil. Investigo esta caixa negra de profundidade assinalável que surgiu no painel do teclado. Num acto irreflectido e imediato, submerjo o rosto neste vácuo que substitui o teclado... Um profundo buraco negro sem fim. O medo cobre-me as têmporas, servindo-se depois de um fino manto que me cobre as carnes por inteiro. Apresso-me a tirar o rosto deste misterioso portal, ou que raios será... Olho para a minha esquerda, onde está a janela do quarto. Errado. Não está lá janela alguma, nem a persiana corrida, muito menos a mancha do meu reflexo. Ao olhar para a esquerda vejo a rua do meu apartamento. Mas do lado de fora... Nem sequer é através do vidro. Uma brisa calma e suave como um murmúrio assobia-me por entre o tímpano. Mas onde estou? Não estou no meu quarto, mas também não estou para lá do meu apartamento. Ao olhar para a direita, vejo tudo turvo, como um picotado de diminutos quadradinhos que formam imagens... Estou dentro da janela... e os quadradinhos pertencem à persiana... O reflexo que anteriormente não era mais que uma projecção ampliada por uma ténue luz, apoderou-se do lado real e ali está fitando-me sem pestanejar... do outro lado. Mantém seu formato meio que abstracto, o corpo uma mera silhueta de sombreados dispersos. E aqui me sinto em expansão... tanto física, (pois o repuxar de carnes e músculos alarga-me para um formato de complexas descrições) como metafísica, pois estou dentro e em simultâneo fora de mim. A sombra apoderou-se do real... Nem sei que raio vai fazer. Talvez viver o meu quotidiano, as minhas vivências, aqueles que me rodeiam, meus sonhos e anseios... E eu? Talvez desapareça numa névoa de claridade quando a luz se acender ou o Sol abraçar a janela pela manhã.

O Enxame

2010-06-21T04:19:00.004+01:00

Quando findou o Mundial de Futebol de 2010, o Mundo nunca mais foi o mesmo. Tudo começou enquanto celebração de vitórias e conquistas, convívio entre povos. Era uma saudável compulsão, um pulsar incessante, uma nefasta vontade e necessidade de soprar a malévola corneta. Depressa percorreu o planeta, como uma pestilenta doença que infectou as populações. Por todo o lado se começou a ouvir o penetrante zumbido, provocando irritação, desregrada a pungente necessidade em soprar. Não era concebível ou sequer possível cessar… aos poucos o próprio organismo exigia a audição dos sons que das mesmas expeliam em urros sucedâneos. Invadiu cidades, países e continentes. No Verão de 2011 estimava-se que 96% da população mundial estivesse infecta com a necessidade de sopro. Não tardou o caos e a violência… de início danos permanentes e irreparáveis de audição. Depois com a crescente irritabilidade que provocava nos poucos que insistiam em não padecer desse mal, chegou a demência; suicídios, homicídios… Outros inclusivamente perante o ensurdecedor zumbido que se ouvia por todo o lado, soçobraram e paulatinamente foram absorvidos pelo fervor sonoro, sentindo-se inclusivamente impelidos a tocar e em plenos pulmões soprar furiosamente. Um estudo mundial de um censo à escala global estimava que por volta de meados de 2016, em média um agregado familiar de quatro elementos dispunha de dez vuvuzelas por habitação. Estavam por todo o lado… e espalhava-se com uma violenta voracidade, a todos destruindo e a todos inebriando com o monótono zurzir repetitivo que, ou causava loucura, ou infectava como uma inconcebível e misteriosa obrigatoriedade em grunhir do mesmo estes zumbidos…

Aos 4% de cidadãos do Mundo a quem esta temível virose não afectou, restava-lhes fugir para zonas periféricas onde imperasse alguma, ainda que diminuta noção de paz e silêncio. No entanto esta doença indiciava uma reviravolta, quiçá de maior vilania até que a urgente e enigmática perversão tenebrosa de cariz auditivo. Com o tempo, aqueles aos quais seus tímpanos não explodiam perante as repetições que flutuavam por todo o lado, começavam a padecer de terrores de igual desespero. O organismo estava habituado aos sons contínuos, e, perante o harmonioso silêncio que a distância das cidades lhes provocava, seus cérebros inchavam para lá de tamanhos razoáveis ou humanamente suportáveis e concebíveis, e ao não conseguir aguentar, acabavam por rebentar. Os anos passavam e os humanos findavam… sim porque era disso que se tratava. Um rápido dizimar da espécie. Algo mais nascia neste Mundo… de início uma espécie de híbrido entre humano e viciados… como drogados à escala planetária. Se ao menos fosse música, mas não… de todo. Por volta de 2019 restavam pouco mais de 200 seres humanos, humanos legítimos, é bom frisar… viviam refugiados em colinas e montanhas, outros em praias, onde os sons genuínos da Natureza ainda estivessem sob controlo… de alguma forma. Fugiam das vuvuzelas; temiam ficar viciados e também eles sentissem a vontade em soprar e arremessar da alma e com a força da garganta os fortes gemidos graves.

Nas cidades, os híbridos de humanos e algo mais que até é difícil qualificar e descrever prosseguiam os rituais. Já não havia diálogo entre ninguém… limitavam-se a bafejar no objecto incessantemente. Raramente paravam sequer de tocar, e das raras vezes que o faziam, havia sempre alguém ao redor que prosseguisse os sonoros. Não fosse existir um minuto sequer de silêncio. Nem se sabe que temíveis consequências daí adviriam. Algures em 2024 um reputado cientista do Burkina Faso concebeu uma espécie de linguagem experimental através da vuvuzela, o que, em boa verdade até eliminava de certo modo o carácter contínuo e repetitivo do som, formando sons repentinos de sopros rápidos que tentavam formar uma aproximação fonética a alguma espécie de vocabulário que suprimisse por inteiro a comunicação vocal. Quando dormiam havia sempre alguém que fizesse soar as cornetas… As noites eram asseguradas por oficiais dos Governos, ou cidadãos anónimos, que se revezavam entre eles para que os zumbidos nunca parassem sob pretexto algum.

Estavam de tal modo compelidos nestas viciosas exigências, que paulatinamente deixaram sequer de se alimentar pelos métodos comuns de ingestão pela boca. A mesma era agora fonte de outras actividades. Passaram a fazer implantes, e tubos ligados directamente na barriga que asseguravam a sua continuidade.

Sexo era supervisionado por terceiros que tocavam vuvuzela durante a cópula, ou, caso o casal em questão sentisse desconforto perante a situação de cumplicidade íntima, um dos intervenientes no acto asseguraria que os urros estariam presentes, intercalando por vezes com o outro integrante nas actividades de cariz erótico. Destes híbridos comatosos viciados nasciam crianças com estranhas mutações. Alguns nasciam com tamanho de comuns bebés, mas com formas diferenciadas… corpos em metades entre humanos e abelhas; vários com corpos de abelha por inteiro. Aos primeiros dias zumbiam naturalmente por vontade própria, mas depois emudeciam por inteiro ao completarem um mês de existência. A esta nova estirpe eram cozidas vuvuzelas nas bocas, para que o choro os fizesse exalar os sons da mesma. E assim os humanos eram cada vez mais uma espécie no limiar da extinção… a estes novos seres era dada a designação de Vuvumanos. E assim prosseguiam os zumbidos em milhares de vuvuzelas por todos os lados vinte e quatro sobre vinte quatro horas.

Uma vez por outra, alguns ousavam tentar parar. Faziam força e abandonavam… era pior que uma droga, que elevadas doses de álcool, que o prazer do tabaco… aliás esses vícios há muito que não existiam. Este vício, digamos assim, nem sequer se ancorava em noções de prazer e agradabilidade, talvez no início quando a epidemia começou em África durante a celebração futebolista e se espalhou como o rastilho de um fósforo a acariciar as labaredas em língua de fogos. Agora era uma obrigatoriedade. Quando tentavam cessar, sentiam que lhes faltava a respiração, o coração em acelerados trombos, a boca irrequieta sem saliva, a garganta nervosa, o cérebro que zurzia desesperado perante a quietude.

Para os poucos que não concebiam suportar este irritante som, os poucos que não pereceram, enlouqueceram ou cederam… refugiados bem longe, imunes ao silêncio, adoradores da paz, avessos às perturbações orgânicas que os estímulos do agente agressor lhes pudesse causar, decidiram unir-se e deixar de esconder e fugir.

Das praias, colinas e montanhas e demais espaços isolados no limiar da adorada acalmia, surgiam exércitos de homens e mulheres, em nome de valores de decência sonora começavam a se insurgir. Durante anos prepararam um ardiloso plano de acção com o expresso intuito de restabelecer a Humanidade e destruir a corneta demoníaca. Um exército de meras centenas, mas com sua coragem teriam a força de milhares.

Em Agosto de 2030, o exército de humanos imunes ao silêncio, composto por pouco mais de uma centena, invadiu uma cidade… munidos de metralhadoras, pistolas, espadas e demais armamento, dispararam e assassinaram à descrição a todos que passavam. Os Vuvumanos, coitados, indefesos apenas podiam ripostar soprando nas vuvuzelas. Muitos dos humanos pereceram quando seus crânios implodiram face à insuportabilidade de escutar o som grave. Em resposta os Vuvumanos eram alvejados na cabeça, num tiroteio certeiro que fazia com que mel jorrasse de suas cabeças e escorresse igualmente dos seus cadavéricos seres executados.

A contenda prosseguiu por largos meses até tomaram esta cidade. Certo é que o Mundo estava infecto, mas nascia aqui o dealbar para a importante batalha.

Enxames de crianças e homens e mulheres e velhos vuvumanos foram capturados e queimados nas praças; vuvuzelas pisadas e quebradas…

Em Fevereiro de 2031, os céus azulados foram inundados por copiosas chuvadas que percorreram a Europa. Coléricos ribombos varreram à sua passagem… no entanto os violentos sons das chuvas traziam música… sim, inexplicavelmente caía música dos sons das águas, ritmada, melódica, furiosa e tenebrosa gritava bem alto enquanto embatia nos solos. A chuva trazia melodiosas músicas que suplantavam os urros e grunhidos graves dos zumbidos das cornetas… ventanias imponentes sibilavam estes sons percorrendo espaços para lá de onde a vista poderia alcançar.

E assim esta malévola estirpe de híbridos do Homem, nascida de um aparente e absurdo fascínio em soprar continuamente numa corneta, formando sons monocórdicos causadores de nervosismo e irritação, e igualmente de misterioso vício foi lentamente destruída da face da Terra pela música que através da sonoridade abafou os grunhidos…

No fim desta batalha restaram pouco mais de oito humanos imunes ao silêncio, genuínos seres da espécie. Alimentavam-se agora do mel dos corpos dos mutantes derrotados. Desses oito, sete eram homens e só havia uma mulher.

À vez, os sete copulavam com a fêmea com o firme intuito de repovoar o planeta. Quando os mesmos a deixavam sozinha para procurar por corpos e mel para que sobrevivessem, a mulher refugiava-se num canto da cidade, bem longe das suas vistas e de seus ouvidos, onde escondida entregava-se ao seu derradeiro e secreto prazer… guardara uma das raras vuvuzelas que não foram destruídas.

Soprava, como a mulher soprava… permitindo-se saciar o enigmático vício.

The Surreal Psychedelic Watch

2010-06-11T02:17:00.003+01:00

Alive & Being

2010-05-17T04:33:00.004+01:00

It means just what it doesn't

You're here and now you're gone

You're back and done

That's just life wasn't

A rollin dice on a wicked splice

Circular road on a windmill growth

Bits and pieces sowing together on a constant forever

Fragments glues when you're down with the blues

What else matters when everything shatters?

Your eyes close and the body rose...

Rising down from the ground

Now, wasn't your soul found?

Worry too much about things

You might ever touch.

The meaning of things

Happiness and true love

All these things that come

From highly above.

Now I'm (T)Here

2010-05-17T04:26:00.004+01:00

Now

I'm there

The moon is here

And I truly feel

That I am part of nowhere

Floating through

The blissful sheets of clouds

Weightless

As the breeze comes

And holds me with a profound

Quietness and embrace.

Fogo Fálico

2010-05-13T03:24:00.001+01:00

De teus iridescentes lábios

Cospes um fogo fálico

Que te percorre as carnes

Apoderando-se de ti

Em fina e extasiada petulância

Envolto em teus voluptuosos

E carnudos limbos

As chamas que te invadem e percorrem

Envolvem-te os róseos mamilos

Trepando em acelerada libido

O fogo fálico a silvar

Em devoradores anelantes

Clama o incessante exalo

Que agora pende intransigente

Encaminha-se furioso

Ao exigir transpor

A fronteira do deleite

De tua prateada cintilante vulva

O fogo fálico relanceia

Em cruciantes gemidos afogueados…

És agora cinzas…

Passagem Para o Dealbar Expectante

2010-05-10T02:26:00.001+01:00

Cede-me passagem

Percorramos juntos

Este dealbar expectante

Rumo a um futuro prometido

Repleto e radiante.

Apazigua-te tolo,

Pois se lá não chegares

Ao menos, perto estiveste.

Frusta-te sim, mas não esmoreças,

Quiçá a vida to proporcione

E assim o mereças.

Oculto Sabor da Prometida Marcha

2010-05-10T02:24:00.000+01:00

Serve-me agora cálice de magnificência,

A dor é uma mera opulência

Serve-te das minhas imperfeições, interjeições...

Agora bebo insano da fenomenal e saborosa esperança

E juntos marcharemos;

Fenómeno de ocultos sabores,

Reabilita-me e serei uno.

A Transformação

2010-05-10T02:23:00.000+01:00

Automatismos de indústria

Processos contínuos e incessantes,

O ronronar de máquinas

Respiram corações em brasa;

Cinzas de metalizadas criaturas

Misturam-se com o Homem.

Seres transfigurados em padrões constantes

Seguem em série, com designação diversa.

Em bestas de rodas e ferro,

Sentados e sem marchar pelo próprio pé.

A Escrita

2010-05-10T01:44:00.003+01:00

Escrita é divagar,

Escrita é exponenciar,

Escrita é simplesmente devorar,

Escrita é catártica, imponente, absurda, inútil,

Desabafos, idiotices ou idiossincrasias.

Escrever é um acto criativo, de vontade e reflexão,

Escrita é absurdo e abstracção,

Escrita é arte e pedestal,

É lixo pela manhã,

Verborreia de letras

Em nacos de árvore mutante.

Escrita é acto de simples fuga,

Escrita é paixão,

Escrita é um amor invisível,

Escrita por vezes tem dons de coração;

Planète Plaisir

2010-04-30T01:13:00.003+01:00

Bosque em Quimera

2010-04-28T16:44:00.000+01:00

Avanço num bosque de retorcidos folículos de arvoredos indecifráveis,

Rodeados formatos de um extravagante odoroso…

Um marejado de escrivaninhas numa ladeira fornada e enfeitada de corpos a dactilografar

Páginas e mais páginas escritas e repousadas por entre a Natureza

Documentos variados e cinzas de cigarro

Não há pássaros ou animais

Meros sons a gritar na brisa

Ensurdecedores pressionares de teclas de maquinaria

Escritos e mais escritos

As árvores são palavras e as palavras transfiguram-se em letras

Aleatórias vociferadas em páginas brancas

Como uma fábrica de veloz industrialização

Os corpos dactilografam sem pensar ou ponderar

As pontas dos dedos ditam o que é dito

Já nada importa ou se reveste de pensamento

São os sonhos que vêem acariciar

Neste bosque de retorcidos folículos

Escrevem-se onirismos

Das nucas dos que escrevem caiem ramos que se interligam nas árvores

Com entrelaços de braços de imagens rápidas, mais rápidas que o vento

Tão apressada galopeia a imaginação que por vezes nem a consegue descrever

E assim as letras em nada se tornam. Nada de lógico ou compreensível.

Mas não será tudo uma mera incompreensão ilógica?

Quando as árvores cessam de alimentar os corpos de sonhos e imaginação

Agitam-se os céus e violentos sussurros abraçam páginas e mais páginas

Agora dançam esvoaçando pelos bosques, levadas não se sabe bem para onde

Absortos os corpos em quimeras, adormecem num profundo sono desperto.

Aguardam que as árvores os voltem a saciar

E o processo recomeça mais uma vez.

E assim vive este curioso bosque… onde pássaros e outros animais não têm lugar.

Somente escrivaninhas e máquinas de escrever e seus corpos semi despertos

A descrever o que as árvores lhes mostram

No encantatório inebriante mundo para lá do racional.

Sawed Off Torso Belt

2010-04-06T01:18:00.003+01:00

The Otherworldly Glow on a Narrow Cypress Path

2010-04-05T17:28:00.001+01:00

The Tunnel Effect or The Alien Creature Shape

2010-04-05T00:05:00.002+01:00

The Yellowish Abstraction

2010-03-29T03:18:00.000+01:00

A Urgência do Desejo

2010-03-21T03:33:00.001Z

E eis que me invades a mente e a memória;

Com esse dealbar sorridente;

Tenho-te na retina com tua fragrância de libido e instinto;

Recordo com vívida presença

Teu corpo banhado pela claridade lunar;

A luz abraçava-te as carnes macias e maviosas

Dava-te uma cor de pele intensa e de um outro mundo

Eis que tomei nos braços uma divindade sereia

Entre mares e céus…

Estavas nua da cintura para baixo, com as pernas em contorcida dança

De pulsares esguios de um fino encanto como ofegante respiro.

Crepitava em desejo; em pequenos tremores e arrepios de víscera fome de oscular deleite;

Embebida na mais deliciosa e intricada cumplicidade e essência;

A teia de carícias adensava-se numa indelével beleza de um intenso requinte erótico.

Um corpo insano de uma volúpia quase que sobrenatural…

As palavras que sussurravas em êxtase enquanto te acariciava o doce e húmido néctar;

Sinto-te por entre os dedos; a minha língua que mergulhava no teu corpo;

Libidinosa confidenciavas gemidos de um presente prazer que te encharcava…

E o teu olhar… que fazer ou dizer desses olhos expressivos e de arrebatado espírito;

E enquanto caminhavas pelo asfalto nocturno, com a lua a clarear-te o ânus…

Tive a impetuosa certeza da magia que me acercava a alma…

Breves e repentinos fogachos, mas de uma voraz paixão e fascinante delírio

Mas nada mais se retém de tão marcada forma;

Ainda te tenho o delicado sabor da língua a calcorrear-me os lábios…

Tua boca que me persegue… se nada mais acontecer…

Que a beleza desse momento me venha à ideia as vezes que meu intelecto assim o exigir…

Quero-te os lábios, ainda que seja por um breve segundo,

Apenas mais uma única vez em apressado momento de adorável intimidade.

SnakeWoman

2010-03-17T15:44:00.002Z

A Criação-Máquina de Sonhos

2010-03-15T22:34:00.000Z

Tenho uma máquina de sonhar entre os dedos

Faço imagens que mexem irrequietas

Em luzes e palavras tudo se multiplica

Tenho olhos oníricos com universos de cores

Filmo fragmentos de vida e de respirares

Corpos e suspiros

A máquina da indústria transfigura-se em vida.

A Imaginação

2010-03-15T22:28:00.000Z

Cada palavra escrita nestas folhas inexpressivas

É um delicioso deslize pelo onirismo;

Passeio longe pela minha cabeça

Percorro quilómetros e ideias

E assim as escrevo como se as respirasse

Sem sequer ponderar, assim prossigo a busca incessante

Por entre manchadas cortinas de possíveis conceitos

E aprazíveis momentos em que solitário

Aqui exponho aquilo que me aprouver

E sou levado para onde a mente

Assim me quiser transportar.

Map 'n Shape

2010-03-14T01:37:00.002Z

Heels Up

2010-03-14T01:25:00.000Z

A Bebedeira e o Poço Para Lá do Algo Mais

2010-03-07T23:59:00.007Z

A bebedeira é uma curiosa amiga. Liberta-me, desinibe-me, abre as portas para as minhas inconscientes vísceras. Igualmente dissimulada - a puta! Traz-me um sentido de liberdade, como se me despisse de mim mesmo e da minha racionalidade. No entanto quando me vejo sozinho, e o escuro da noite começa a comover; parece que me aperta e a escuridão em roedores de garras e dentes afiados - dá-me dentadas na mente, e as unhas bafientas vêem para me acariciar as têmporas. Como num lago de águas turvas e irreconhecíveis, de cores translúcidas e fosforescentes; É como se as águas se separassem e dessem lugar a um extenso portão invisível e com honras de Estado eu mesmo de lá saísse - a bebedeira, essa amiga e essa grande puta. Quando me abraça sorridente de braço dado com o negrume da noite, parece que um céu de espelhos insiste em me capturar. De olhos entreabertos e com vontades de fugir, temeroso olho os reflexos. Um infindável poço sem fim anunciado - um gato tresmalhado e transparente - vejo-lhe as formas - as carnes, os ossos, os órgãos por detrás do pêlo frondoso e inexistente - o seu nome é Imediato e o poço é a sua moradia - caixas cubilares caiem não se sabe bem de onde rodopiando e caindo no fundo. O gato de pêlo invisível sorri e convida-me a entrar. Pergunto-lhe para onde vamos. Não me responde. Deixo-me cair, parece que estou a cair ininterruptamente - no entanto ao olhar ao fundo do poço vejo as caixas que os céus vociferaram. Transfiguram-se em mulheres, infinitas todas elas idênticas àquela que meus instintos e intelectos clamam. Juntam-se, muitas, bem mais que meus olhos podem contar e começam a copular em majestosos rituais sáficos, engolindo-se e seus corpos sugando-se - carnes de umas e de outras até que se tornem numa única - que nunca se conclui, pois são infinitas. É-me vedada passagem - a bebedeira essa dissimulada companheira que me abstrai da realidade, senta-se a meu lado com o gato a roçar-lhe nas pernas embriagadas. Serve-me um cálice de uma bebida de um espesso tom amarelado e brindamos. Que grande puta! Depois da euforia que levita da experiência fora de mim, devolve-me a um poço onde fantasia e desejo jazem diante mim, sem que do mesmo possa tomar parte. Bebo novo trago e novo brinde - causam-me elegias e orgiásticos prazeres aqueles fugazes momentos. A noite anuncia que está a chegar ao fim - o sono avisa-me que a bebedeira há-de pensar. E pela manhã quando despertar - a indiferença há-de dois beijos me dar e dever-nos-emos emaranhar.

Intimacy and the Water Female

2010-03-05T20:24:00.000Z

The Sand and The Perfect Shape

2010-03-04T00:44:00.000Z

The Surreal Erotic Feet in Heels

2010-03-04T00:14:00.001Z

Photoshop Make up- Alto Obelisco- Praça dos Restauradores

2010-03-03T16:59:00.000Z

Alto Obelisco- Praça dos Restauradores

2010-03-03T16:43:00.001Z

Distorção Veloz de Estatueta em Sépia

2010-02-21T22:27:00.003Z

Abstracto Impressionismo

2010-02-21T21:26:00.000Z

Esquisita Beleza na Nébula Secreta

2010-02-20T03:23:00.006Z

Na madrugada de ar rarefeito

Os veementes uivos

Trauteiam ribombos

Em melodiosos rumorejos;

E é quando a grande névoa

De tolhido mistério

Se insurge galopante

Pelas retorcidas colinas da metrópole,

Que espessas legiões de noitibós

Levitam em sumptuosos passos;

Eis que na nébula secreta

Uma silhueta sombria

De dispersas e indescritíveis percepções;

Uma fêmea de envoltos odores

De esquisita beleza

Negros cabelos em cinza;

Volátil e descalça,

Parece que acaricia a alma.

Os dedos férteis firmam as carnes adoentadas,

Em estranho aviso de anunciada verdade

Aproximam-se agora augúrios pestilentos

Turvos em mantos de perversos declínios;

Uma fêmea de envoltos odores

De esquisita beleza

Negros cabelos em cinza;

Os noitibós em desesperante pipilar,

Gracejam horripilantes presságios

Sob os desgostosos céus de deslustradas colorações;

Paisagem Algarvia em Estrada perdida

2010-02-19T05:05:00.001Z

Homem no Topo do Forte de Caxias

2010-02-19T05:02:00.000Z

Cortina de árvore com acesso a caminho por entre Ciprestres

2010-02-19T04:59:00.001Z

Na Bruma um Gato de Espuma

2010-02-19T04:42:00.001Z

Na bruma, um gato de espuma

Com suas garras afiadas,

Dóis sóis abraçam luas ébrias;

Sóbrias as sombras de línguas apaixonantes

Vívidos sonantes com suas virtudes

Cantos em poeira, chão de fogo;

Um tronco coração aguarda,

Existe um senão,

Na bruma, um gato de espuma

Devora canções de amor.

A Thousand Wishes And Cosmic Dreams

2010-02-19T04:34:00.002Z

Grant me a thousand wishes

And cosmic dreams

And I am most certain that

Not all is what it seems

As night creeps

And holds me

With a sweet tight embrace;

At the edge of the end

Darkness comes and tucks me in

Of pleasurable immediacy

I thirst your lips and

Caress you in sin

Let us become body and soul

With tender secrecy.

I crave for the ultimate pleasure

And not always on the most proper measure

A thousand wishes

On the deep space

There are cosmic dreams

On a far and eerie galaxy;

As Áreas Limítrofes do Desejo

2010-02-18T23:23:00.001Z

As áreas limítrofes do desejo

São tantas vezes investidas de tamanha fragilidade

Que a ténue fronteira entre o pulsar licencioso

E uma noção de rectidão,

Se oblitera perante a invisível vontade da fome carnal;

E ainda que lampejos relâmpago de alguma noção de Razão

Sejam de imediato submersos quando

Os corpos clamam aquilo que mais anseiam;

Ainda que por vezes se insista em negá-los e até sufocá-los

Ali jazem poderosos e bem seguros daquilo que exigem,

Quando aquela fome de incontrolável fulgor

Engolfa e tolda as vontades,

Como meros animais esfaimados

Ansiamos espelhados aqueles breves retumbantes

Ainda que por vezes não nos seja de direito esse desejo

Ali ele permanece - Com uma dormente ironia e alerta

Em predatórios impulsos - Assim ele infecta;

De onde se dispersam terrores noctívagos...

2010-02-14T15:01:00.000Z

De onde se dispersam terrores noctívagos

Absortos em partículas espaçosas

No inquietante negrume

Em odores misteriosos

E apertados abraços

Na difusa escuridão de milenares receios

Formas disformes e irreconhecíveis;

A Sede

2010-02-08T19:14:00.002Z

Tenho tanta sede

Sede da tua vulva a trespassar-me os lábios

Sede de encobertos e transgressores prazeres

De urgido gemido em sombras de anonimato

De libertinagem canibal,

De misteriosos impulsos imediatos

Tenho tanta sede

Sede de te tomar as carnes

E a elas tornar-me uno

Em velozes penetrantes

Tenho tanta sede

De te ver descoberta

Colorida pela oculta lua

Esses olhos doentios de desejos

Tenho tanta sede

A lâmina trespassa de línguas

Imensas em florestas de corpos

Translúcida iluminada em seios de volúpia

De face distorcida; esgares imensos

Tenho tanta sede

A saliva lunar em maresias

De extenso cabelo de divina magia

Em revoltas tempestades de um barco imenso

Em eternidade constante

Tenho tanta sede

De álcool e de delírios cósmicos

Em fumegantes vulcânicas

Da noite e de espaços de libido

De inebriantes e ébrias fragrâncias;

...Nas neblinas de cinzas nocturnas

2010-01-20T05:03:00.001Z

Ergo-me nas neblinas de cinzas nocturnas

As manhãs em desesperante indício

Adestra-me de imediato tamanho suplício

E então brisas soturnas?

Que clamas neste ressoar de oscilantes delírios?

Odores de plátano

2010-01-20T05:01:00.002Z

Odores de plátano

Os sons da maresia

Um bosque de ciprestes

Danço acima do nível das águas

Em lancinantes murmúrios

Martírios de outrora

Aqui e agora; gigantes e criaturas

Trazem-me em baldos augúrios

Particularmente em partículas

De estonteantes agruras.

Suicida Imortal

2010-01-15T04:23:00.019Z

Estava de tal maneira enfadado com a sua existenciazinha mísera e parola que não via nada à frente dos olhos. Uma espessa cortina de um fumo obscuro moldava-lhe a visão, encurralava-o em cadeias de betão.

Passava horas palpitante, ansioso e ansiando; em busca de uma certa ideia de paz reconfortante que aquietasse o coração. Sentia arrepios, ideias de espasmos enfurecidos que coçavam nas costas, como unhas gigantes e irrequietas que acariciavam o mais ínfimo da mente.

Seus dias eram passados acompanhado do nada, um amigo de anos que já não lhe trazia tanto prazer ao desfrutar de sua companhia como outrora.

Em silêncio desfrutava de horas sentado a uma cadeira de um qualquer escritório como tantos outros, colado a uma berma de uma estrada de calçada por onde outrora e em tempos distantes passavam inúmeros transeuntes e igualmente carros. Nesses tempos idos, a rua era movimentada, azáfama, conversas e vozes, olhares que passeavam, corpos deambulantes.

E ali ficava, só, diante de material de escritório; jogava com o intelecto, uma luta voraz entre a racionalidade pragmática e a subserviência imbecil. Certo é que a subserviência sempre vence. Por vezes fugia para ideias fantasiosas de algum futuro de interesse, o retorno à realidade era a mais vil actualidade.

O quotidiano enfurecia-o, as actividades automatizadas, atender telefones, enviar faxes, imprimir documentos; esta nefasta ideia de agradabilidade e gratidão...

Lutava entre uma ideia de rectidão e atitude correcta e um desejo queimante de algo mais. Eram semanas em que vivia por entre o veneno vociferante, praguejava entre dentes, amaldiçoava a vida, suspirava, como se o sôfrego sopro da insuportabilidade em tolerar o afastasse do mar de Nada e de completa idiotice despropositada onde vivia encharcado.

Todos os dias apanhava chuva. Uma violenta trovoada acompanhada de relâmpagos, de água escura, como um óleo putrefacto. Tinha as carnes sensíveis, diria até fracas e adoentadas; a água entranhava no corpo, espalhando uma bactéria virulenta que alastrava por todo o seu ser; pior que se alojava na cabeça, sem solicitar a devida permissão invadia o intelecto de tal forma que varria tudo que por lá estava. O sossego era uma mentira, o conforto um deboche de absurdo quilate.

O corpo desanimava, a mente vazia, no entanto não tenhamos ilusões, era um vazio que pesava. Como um cadáver respirante, tudo questionava, o pensamento estava desorganizado, estava só...

O sentimento de solidão é comum a todos, mas neste caso específico era diferente; algo que afecta maiorias, poucos a constatam com certezas.

A cidade era composta por duas ruas, nem mais nem menos... cimentada de calçada e calor que não cessava.

Acompanhavam-no pessoas de cartão, feitas de carne e osso, de sangue e artérias, mas que não eram mais que humanos cartolina. Vivia-se um clima de acefalia, retrógrados e preconceituosos, com suas ideias e sofismas concebidos e enraizados, impossíveis de vergar. Respiravam para o stress, o nervosismo a confusão, a pressa, o vício e ansiedade... Andavam com o coração por entre os dentes, oito horas diárias, quarenta horas semanais; só haviam duas propostas: ou o stress ou o ócio; fascínio e interesse nem pensar.

Não havia um propósito, uma justificação que o fizesse pulsar; era uma espécie de sonolento que se arrastava entre um ponto e o seguinte.

E assim tinha que ser, nem sequer havia uma plausibilidade ou um motivo táctil, era como algo que sempre se soube e tomou como certo e assim permaneceria.

Era um fraco, cobarde, incapaz de reagir e combater adversidades, um morto vivo social que era levado pelas correntes.

Certo dia nublado, de céu amargurado, sentado diante de uma mesa a proceder a uma qualquer actividade inútil e de importância inexistente, ponderou cautelosamente pôr cobro a aquilo que considerava uma gigantesca perda de tempo.

Ponderou sim, terminar com sua própria vida. Fosse este homem dotado de algum espírito de auto crítica ou da mais elementar percepção dos mecanismos que compõem a própria existência humana, teria constatado que o tédio, as rotinas quotidianas da mesmice são condição indissociável do que genuinamente significa viver.

No entanto estava decidido, conceito algum poder-lhe-ia vergar a sua firme vontade em se auto extinguir.

Numa tarde idêntica a tantas outras dezenas, centenas e milhares… após conclusão das tarefas às quais tinha que se dedicar por uma mera questão de sobrevivência, pegou num lápis, instrumento mor das actividades de escritório, e com este furou a sua própria jugular. Da mesma jorrou um espesso e intenso jacto de sangue, como um adorável riacho…

Ainda aguardou alguns minutos, uns quinze ou vinte, talvez. Sentado à mesa… nada sucedeu. Sobrevivera. A ferida continuava, é certo, o sangue navegava inquieto pelo seu pescoço abaixo, repousando na fina camisa branca e de impecável trato. Estava manchada com um padrão bourdeux que muito lhe favorecia o aspecto banal.

Não estava morto, tinha certeza… no entanto o tédio ali estava, abraçava-o como uma amante carinhosa e possessiva, daquelas que se colam à entidade tutelar do amor, como se nada mais existisse no espaço ou na Terra.

Ali continuava só; fitava a rua para lá da jaula de vidro do espaço onde estava refém. O lápis não surtiu qualquer efeito, apesar das incomensuráveis dores que o acto de romper a jugular lhe provocara.

Estava calor, imenso, angustiante… observou obsessivo a máquina de café que repousava numa pequena mesinha à entrada do escritório.

Abriu um armário e retirou uma saqueta de pó de café e um copo. A rua estava vazia, uma ou outra pessoa passava esporadicamente e pouco mais.

Encaminhou-se rumo à máquina de café e começou a preparar um, deixou aquecer a água o máximo que pôde, até que queimasse.

Estava exageradamente quente, ao ponto de quase derreter o diminuto copo de plástico onde o líquido repousava, aguardando que o bebesse de um trago.

Pegou no mesmo, não sem antes pingar o chão de pequenas gotinhas e quase queimar os dedos. A ideia agradou-o. Queimar os dedos… no entanto não seria o suficiente para que cessasse de existir.

Oohhh mas o tédio… nem sei dizer se seria inteiramente fruto da mente deste homem, se de facto existiria alguma espécie de estranho e malévolo vírus que pairava sob aquela cidade, ou rua em particular.

As pessoas são naturalmente enfadonhas, é algo intrínseco à sua natureza…

Neste mundo presente e actual não existe diálogo, conversas revestidas de genuíno interesse ou reflexões profundas sobre matéria alguma.

Quotidianos bocejantes de actividades automatizadas e robóticas…

Serão cyborgs, serão zombies, cadavéricos fantasmas de ociosas vontades e de infrutíferos esgares, de palavreado oco, de obsessões empresariais e servis.

Aquela rua em particular vivia e respirava comércio, serviços, dinheiros, tudo aquilo o irritava profundamente, muito para lá dos limites do razoável.

Era homem de extremos… é certo. Existem vários mecanismos de despiste e engano do tédio e do vazio da inactividade; ler um livro, fazer palavras cruzadas, escrever um poema, navegar na Internet… mas nada destas opções se lhe apresentava como minimamente válidas.

Exigia fascínio, um genuíno senso de importância, de exponenciar as suas reais capacidades e desígnios, ansiava por criatividade, pelas artes do cinema à música; a parolice do quotidiano devorava-o visceralmente.

Manteve-se impávido à porta do escritório enquanto beberricava o café; olhava o exterior, os demais escritórios que ornamentavam a rua por aproximadamente uns bons oitocentos ou novecentos metros.

Ao lado do seu posto de trabalho estava um escritório com duas funcionárias; nunca soube, nem tão pouco se deu ao trabalho de inquirir qual o negócio que o mesmo tratava. Essas noções eram de todo irrelevantes.

Igualmente com montra de vidro, qual voyeur via-as e elas o viam a ele; cumprimentou-as com um breve aceno e um sorriso melancólico.

De certo teriam visto o espectáculo suicida que tinha apresentado minutos antes, bem como os funcionários dos escritórios vizinhos, todos eles com montra de vidro; eram como um jardim zoológico de masmorras transparentes em que tudo se presenciava.

E assim corriam as horas, o calor insano e sufocante, labiríntico e claustrofóbico. O clima era uma ironia a que nem estes peões do tédio se davam conta. Chovia sempre pela manhã, cronometradamente. Entre as sete e as nove, a chuva intensa caía tempestuosa; depois o dia era um inferno cavernoso de temperatura intransigente.

Não haviam clientes nesta rua, esta já é uma verdade mais que debatida, o expediente limitava-se a um prolongar de pequenas actividades, ora pacientes ora impacientes, ora tolerantes ora angustiantes.

Curioso verificar estes fragmentos de presente, rotineiras amostras de um qualquer prolongar… uns tentavam enganar o tempo, outros nem precisavam, pois o tempo não era de modo algum um inimigo. Outros havia (como o caso particular deste homem em concreto) em que o tempo era um torturador, um arauto de desespero.

Concluiu a ingestão do café; continuava a observar a rua… nada se passava, como era óbvio e uma mais que conhecida verdade indesmentível.

Encaminhou-se rumo ao armário onde estavam guardadas as saquetas de café; tencionava preparar mais um, no entanto desta vez não tinha como intuito bebê-lo. Não… de todo, desta vez a intenção seria outra.

Assim o fez, repetiu a rotina que procedera minutos antes, voltou a queimar os dedos, gotinhas gotejaram no soalho. Por fim jogou o café sobre a cabeça.

Escaldava de tal modo que era mais que certo que lhe corroeria o coiro cabeludo, esperando quiçá que seus miolos derretessem perante o contacto com o delicioso néctar. Em circunstâncias comuns esta expectativa seria mais que cumprida, no entanto os seus planos voltaram a fracassar. Os níveis de absurdo e frustração de toda esta situação roçavam os píncaros nefastos do ridículo.

As dores, essas eram inqualificáveis. Ainda nem sequer se refizera do penoso martírio que sentiu ao perfurar a jugular com o lápis; agora sentia as carnes a derreter, o líquido engolia-lhe o cérebro. O mais delicioso odor é o de um café acabado de fazer, os grãos que fervilham, um amável aroma perfumante. Este misto de profunda dor física com a inquietação do fracasso entristecia-o profundamente.

Estava condenado a ser uma formiguinha de trabalho, ainda por cima incapaz de se auto extinguir. Mas não desistiria… afinal apenas falhara por duas ocasiões. Da próxima… sucesso, era garantido. Assim tinha que ser.

Os colegas funcionários de escritório prosseguiam com suas rotinas individuais; uns conversavam, outros jogavam à carta, entretinham-se ao computador ou a conversar ao telefone. Alguns até esporadicamente tinham algum trabalho genuíno entre mãos, fosse enviar um fax ou responder a um e-mail ou até fotocopiar documentação diversa. Um deles, empregado de uma empresa contígua, notou que algo de diferente se passava na rua. Algo que desafiava as normas do quotidiano, que insistia em fugir às regras estabelecidas, regras essas que assentavam em cópias miméticas da realidade, fosse passado, presente e futuro inclusive.

Trabalhava neste local há cerca de três anos; o patrão aparecia raramente no escritório, ora para deixar cheques para pagamentos, ora para se assegurar que o negócio se encontrava completamente parado e às moscas, enfadonho e mundano como sempre. Havia uns bons seis meses em que a empresa não facturava absolutamente nada, como de resto era o epítome da realidade presente.

Na última semana de cada mês recebia o seu mísero ordenado. Não mais que algumas notas, suficiente para uma média de sessenta refeições mensais na cantina ao fim da rua, pagar a irrisória renda do seu pequeno apartamento T1 situado num pequeno condomínio no aglomerado ao lado da rua dos escritórios.

Era uma pequena cidade de comércio e indústria, de negócios e negociatas, de dormitório para funcionários de fatiotas impecáveis e engravatados, de fulanas jeitosas com suas saias pelo joelho, de salto alto polido e casaco com camisolinhas decotadas.

Continuava a ser vigiado pelos outros “animaizinhos de escritório”, como gostava de os tratar; observavam-no das suas gaiolas de vidro, alguns atreviam-se a atravessar a soleira da porta e espreitavam. Nem se deu conta que alguns se aperceberam das suas tentativas frustradas de suicídio.

Continuou a tarefa à qual resoluto decidiu investir todo o seu tempo daquele dia em particular. Não apareceriam quaisquer clientes para o importunar, o patrão não deveria aparecer tão cedo e os demais indivíduos das lojas ao redor nunca tinham transposto o limiar da sua porta sob pretexto algum, portanto não haveria nada que o perturbasse.

Procurou um pequeno pano num dos armários, havia um saquinho com vários mesmo ao lado das saquetas de café. Retirou um e limpou a cabeça, metade do rosto, o pescoço, e tentou disfarçar as nódoas na camisa.

Uma nova ideia fervilhava-lhe na mente...Apressou-se enervado a perscrutar as gavetas das escrivaninhas. Lápis, post its, canetas, agrafadores, x-actos...e uma gravata... Era obrigado a trabalhar de gravata, politiquices empresariais que em nada contribuíam para o sucesso financeiro, mas por uma questão de etiqueta e decoro social cumpria as directivas automaticamente.

A primeira actividade que efectuava pela manhã ao chegar ao trabalho era livrar-se da apertada gravata que quase o sufocava. Curiosamente seria a mesma a ferramenta de mais uma tentativa de extinção.

Depressa colocou a gravata ao pescoço e fez um nó tosco e desengonçado… A correcção do mesmo não era uma questão válida na equação. Estava ansioso e expectante, como uma criança que investe várias horas numa brincadeira ou num projecto escolar com afinco. Curiosamente a maior das certezas, a vontade em culminar com a sua própria existência, findar com todo aquele tédio sufocante que o martirizava por meses e meses, deixara de ter uma importância genuína ou sequer perceptível e compreensível.

Sempre se julgara intrinsecamente incompetente, incapaz de obter sucesso nas mais variadas áreas da génese humana ou social.

A sua impossibilidade em morrer apenas lhe mostrava para além do limite de quaisquer dúvida, que era sim, com certezas factuais, um imbecil sem valor algum.

Os vizinhos nas suas respectivas masmorras de vidro prosseguiam as actividades contratuais, aguardando pacientemente o término de mais um dia e trabalho.

Tinha um pequeno esgar sorridente por entre os lábios, alguma confiança quiçá, o que era um contra censo para alguém que sempre acreditara que valia pouco mais do que nada. Estava no limite. A frustração atingira o píncaro máximo. Movia-se apressadamente de um lado para o outro no pequeno cubículo, como um rato de laboratório aprisionado num labirinto experimental, fitando o delicioso naco de queijo. Estava mais do que na hora para mais uma tentativa. Sentia-se confuso e ridículo. Não com a completa tolice que circundava as suas actividades recentes e o absurdo de toda a situação, mas com o facto de continuar a fracassar. Não lhe incomodava de modo algum que pessoas à sua volta estivessem alerta para as suas vãs tentativas de suicídio. Perdera vários minutos a divagar… preciosos minutos.

No entanto não perdera a concentração e o afinco necessário para estabelecer uma nova meta. Colocou-se de frente para a máquina de fax. Ligada, e com várias folhas brancas, empoeirada em sossegado descanso. Havia meses que não era utilizada.

Abriu uma gaveta e retirou a agenda de contactos do escritório. Era de todo desnecessário, mas deveria ser algum mecanismo automático, algo reflexivo ou então algum estranho ataque de profissionalismo. Retirou da mesma um contacto aleatório de algum cliente e começou a digitar o número na máquina.

Pegou numa qualquer folha branca e colocou-a no aparelho de fax. Segurou na ponta da gravata e inseriu-a dentro da ranhura do fax, junto com a folha branca.

Um largo sorriso de orelha a orelha enchia-lhe o rosto. Digitou um número e premiu em OK; o aparelho de fax começou a processar o envio da página, tal como da ponta da gravata.

O móvel onde estava o fax era muito estreito, havia apenas um pequeno espaço, que dificultava até o manuseio comum do mesmo, em circunstâncias normais.

Mas estas não eram circunstâncias normais, e o espaço exíguo entre a prateleira onde estava o aparelho e a estante acima era o ideal para mais uma tentativa.

O aparelho iniciou o processamento do envio para um qualquer cliente. Seria de certo modo curioso, do outro lado receberiam uma folha em branco e um pedaço de gravata rasgada, talvez com algumas nesgas de sangue, ou até com partes de couro cabeludo e miolos espalhados na superfície branca… uma pintura abstracta.

A máquina começou a encravar, parecia querer cuspir a folha e a gravata; movia-se em movimentos ora ascendentes, ora descendentes; lento e apressado, e vice-versa.

A gravata apertada firmemente ao pescoço sufocava-o, impedindo que conseguisse respirar de cada vez que o fax puxava o tecido. Depois, ao encravar, o fax deixava o tecido da gravata com alguma folga, o que permitia que deixasse de sufocar.

A cada movimento ascendente e enquanto a gravata era puxada, embatia com a cabeça no estreito móvel onde repousavam inúmeros dossiers e documentação empoeirada e o aparelho de fax.

Lentas e breves pancadas, inconsequentes e irrelevantes para o plano de conjugar duas tentativas numa única. Aliar a sufocação através de uma apertada gravata encravada engenhosamente na ranhura de uma máquina de fax com a ideia de violentas pancadas com a cabeça num móvel. Um plano interessante e certamente dotado de alguma inteligência e perspicácia. Se há algo a que não se poderia acusar este resoluto suicida era de que não tinha uma certa criatividade.

Um novo fracasso… o pior de todos, pois nem sequer se sentia perto de alcançar o objectivo. Ainda por cima estava preso a uma máquina que se engasgava sucessivamente; o sangue acorria apressado até ao cérebro, impedindo o fluxo da respiração. Parecia por vezes que se preparava para desmaiar; somente para pouco depois recuperar os sentidos.

Tentou puxar o corpo para trás na tentativa de rasgar o tecido e libertar-se. Bom material é certo, não cedeu de todo, impecável gravata de seda.

Por esta altura, o burburinho intensificava-se ao redor dos demais escritórios, a rua estava alerta e curiosa face ao que se passava com os infrutíferos ímpetos suicidas.

Os telefones tocavam ininterruptos, de escritório em escritório. Parecia um legítimo dia de trabalho e com grande agitação. A notícia espalhava-se como rastilho e não tardou muito que vários funcionários se juntassem nas ruas outrora vazias, observando o que se passava. Outros ainda cumpriam as directivas empresariais e no local de trabalho comunicavam de gaiola em gaiola, aventando possíveis cenários e motivos que explicassem de certo modo o que se passava na parada e pacata rua.

O que é certo é que havia um sentido de excitação, curiosidade, diria até entretenimento, algo interessante, inesperado que preenchia o quotidiano.

Pouco tardou até que começassem a fazer apostas sobre quais seriam os futuros métodos a experimentar. Apostavam se seria bem sucedido, se fracassaria, quais as tácticas a utilizar, se ficaria perto do cumprimento de intuito, se falharia por completo. A agitação na rua adensava-se, os sorrisos, os olhares curiosos, adrenalina, mas sem nunca aproximar do escritório. Nem havia essa preocupação em nenhum dos homens e mulheres que conheciam o suicida há vários anos, mas nunca sequer haviam trocado mais que cumprimentos e breves acenos, ou olhares.

Alguns ponderavam tentar perceber o que o levava a tentar veementemente extirpar a sua própria existência.

De certo modo poderei até dizer que para a maioria dos espectadores era de todo irrelevante e que se estavam completamente nas tintas para essas questões.

Estavam fascinados com o que viam, com o mistério, com o fervilhar voyeurista, com a vontade de saber o que aconteceria de seguida. Era um espectáculo, uma maravilhosa fuga ao tédio corporativo. Parar o espectáculo estava fora de questão.

Pareciam crianças efusivas, entusiasmados com o frenesim, sedentos de carnificina e das mais nefastas auto-agressões que aguardavam, como espectadores de um circo.

Entretanto o nosso entertainer favorito continuava agrilhoado pela gravata, preso ao fax, tentando libertar-se sem grande sucesso. Puxou o corpo para trás na tentativa de alcançar uma tesoura que estava em cima da mesa. A cada movimento e esforço para alcançar o objecto, sentia-se desfalecer, enquanto a gravata lhe apertava o pescoço. Estava roxo, com as órbitas dos olhos inchados, pareciam saltar-lhe para fora.

Lutava para conseguir segurar o objecto por entre os dedos. Estava agora convicto de que teria de se libertar do aprisionamento pelo pescoço. Não que tivesse nascido em si um súbito e pulsante clamor pela vida, simplesmente sentia um incómodo crescente e de certo modo desesperante em cada momento em que cessava de respirar. Aborrecia-o igualmente estar preso sem conseguir se desenvencilhar, ainda se servisse o propósito maior… mas não…

Por fim alcançou a tesoura e apressou-se de imediato a cortar a gravata. Caiu com estrondo no chão, enquanto o resquício de tecido que se mantinha encravado foi puxado para dentro da ranhura da máquina de fax.

A rua estava ao rubro; vários funcionários conversavam à porta dos escritórios, sorriam e bebiam café. Outros reuniam-se nos escritórios. Começava agora algo de maior grau de seriedade. Algo que não só se aliava a uma necessidade de entretenimento, como a uma vontade de prosperar. Não se limitavam a aventar teorias e a jogar ideias para o ar, como lineares e banais conversas de quem está perante acontecimentos inesperados que despertam a curiosidade. Apostavam… sim, apostavam largas quantias de dinheiro, como se estivessem num casino a jogar roleta ou póquer. Jogavam com o fascínio ou com a demência.

Eram cinco horas e quarenta e sete minutos da tarde. Às seis em ponto a rua fecharia. Em movimentos automatizados, como máquinas numa indústria, os funcionários das várias lojas, escritórios de advocacia, contabilidade, imobiliárias, e inúmeros actos e actividades de raiz comercial e financeira… ou nas palavras do desesperado suicida, as jaulas de vidro de tédio avassalador e devorante monotonia. Tamanha moléstia lhe causava o quotidiano rotineiro.

Os minutos passaram em sequiosa vontade… o tempo arrasta-se quando se regista inactividade. Apesar de o ignorar ou desconhecer, o tempo passara com algum conforto. Manteve-se entretido durante os ímpetos instintivos de cariz mortal.

E agora o dia culminava… com uma certa tolerância, apesar do desejo e da ansiedade em alcançar os objectivos.

Eram agora seis horas. Como autómatos de carne e de vontades milimétricas controladas com precisão cronometrada, os funcionários saíam em uníssonas coreografias, enchendo a rua de corpos desejosos de terminar o dia laboral; as luzes apagavam, computadores, faxes e máquinas de café desligadas, alarmes apostos e portas de vidro trancadas.

O suicida imortal acompanhou o ritual de saída, calmo e pausadamente.

Escondeu a meia metade de gravata que ainda ostentava ao pescoço dentro da camisa branca em tonalidades bordeaux de sangue, vestiu o casaco; arrumou apressadamente alguns papéis e objectos, desligou tudo e saiu.

Enquanto percorria a rua de escritórios, notou que os demais funcionários estavam parados e fitavam-no. Alguns conversavam entre si enquanto o observavam fixamente. Outros sorriam. Outros ainda, acenavam e inclusive de polegares em riste, pareciam apoiá-lo e até incentivar.

Prosseguiu caminho ignorando os restantes, afinal desde que por lá vivia e trabalhava pouco mais trocara que cumprimentos e breves acenos. Uma ou outra palavra com alguém, insuficientes sequer para que captasse nomes ou quaisquer outras informações.

Continuou caminho até à rua transversal, onde se localizava o aglomerado de apartamentos. Era um extenso prédio, semelhante a uma colmeia, recheado de cubículos habitacionais. Havia igualmente um edifício contíguo, apêndice do prédio principal, a cantina. Local onde se juntavam após acabar os compromissos laborais.

Ingeriu uma sopa e uma sobremesa leve e seguiu para o apartamento.

A mesma rotina diária, semana após semana. Chegar a casa por volta das seis e quarenta e cinco após passar pela cantina para um jantar leve; sentar-se no sofá do pequeno cubículo a que chamava de apartamento; descalçar-se e retirar o relógio e colocá-lo numa mesinha com um candeeiro ao lado do sofá; levantar-se e ir à kitchenette buscar uma caixa de donuts e uma garrafa de água fresca; voltar a sentar-se; pousar a caixa e a garrafa na mesa; acender a TV e começar a ver um qualquer programa. Olhava siderado como se estivesse sonâmbulo num limiar da letargia, os olhos mal piscavam.

Da rua poder-se-ia avistar as centenas de janelas da colmeia do complexo de aglomerados habitacionais, as luzes das televisões a piscar, em todas as casas.

E assim continuava… sentado no sofá, de olhar vítreo e compenetrado no vazio obsoleto da programação… Anúncios e anúncios e lixo televisivo…

Horas depois os programas findaram, uma chuva de meteoritos e barulho ensurdecer invadiu o monitor do aparelho. Ele continuava siderado a olhar fixamente os chuviscos no visor.

Às dez horas em ponto, o alarme do relógio que este colocara horas antes na mesa a seu lado, tocou alertando-o que era tempo de dormir. Como um reflexo condicionado, levantou-se, apagou a televisão e foi-se deitar.

As horas passaram rápidas e em fôlegos de imediatismo… e assim chegou a manhã.

Chuviscava lá fora, uma chuva miudinha que parecia alertar para uma tempestade. Certo é que nada alertava, pois era igual todas as manhãs. Ao raiar do dia, quando a noite se dissipava e o crepúsculo matino se elevava intransigente nos céus, um fino e breve resquício de azul era de imediato devorado por nuvens cinzentas, tornando-se depois os céus em espessos escurecidos, aventando a tempestade que sempre cobria as manhãs, até se dissipar ao dealbar da tarde, tornando-se em insuportáveis calores.

Eram sete da manhã. O despertador tocou. A chuva começava…

E ele acordou… Tudo começava novamente. Mais um dia… Sentia um peso enorme na cabeça; mal conseguia abrir os olhos. Doía-lhe as pálpebras dos olhos, as fontes da cabeça. Sentia a cabeça gigante, vazia, mas cheia. Como se o vazio a enchesse desse mesmo nada. Acordava logo com medo, medo do que o esperava. Mais um dia de solidão, fechado num escritório a aguardar a hora de fim de expediente.

Levantou-se com muita dificuldade, o corpo parecia não responder, os músculos dormentes e doridos; sentia-se furioso, irritadiço e enervado.

Não tinha acção nenhuma, movia-se porque sabia que assim tinha que ser e tinha compromissos e deveres a cumprir, apesar de saber que se não os cumprisse, mal algum daí proviria.

Arrastou-se para a casa de banho, de olhos semi cerrados e ainda sonolento; ligou a torneira e um pulsante jacto de água gelada caiu sobre sua cabeça. Seria o necessário bálsamo para conseguir despertar.

Vestiu-se apressadamente sem olvidar a obrigatória gravata; bebeu um copo de leite branco fresco e saiu para o emprego. Como sempre, ou não fosse esta uma vivência de repetições ad nauseum, regressou ao apartamento minutos após sair. Esquecera o guarda-chuva, como o fazia diariamente, apesar de saber que chovia pela manhã.

Uma chuva branda e de breves salpicos, em crescendo para uma tempestade de trovões e relâmpagos.

A chuva começava a se intensificar… prosseguiu percorrendo o caminho da rua de apartamentos até à transversal de escritórios.

Uma vez mais deparou-se com os demais funcionários que recomeçavam logo pela manhã os automatismos proletários. Dirigiam-se em multidões, uns apressados, outros em acalmias aparentes. Vários o cumprimentavam, outros acenavam…

Parecia que pela primeira vez começava a se integrar em algo. Passeava-se sempre por locais e espaços em solitário silêncio. Não estava habituado a que lhe prestassem atenção nem tão pouco a interagir com outros com tamanho interesse e amabilidade.

Chegou à porta do seu escritório e para começar havia algo de novo. Primeiro desafio do dia, quiçá. O quotidiano fora desafiado. No degrau da porta de entrada deparou-se com um envelope castanho algo molhado da chuva e dentro do mesmo, aquilo a que, pelas formas, parecia indiciar uma caixa.

Apressou-se a entrar e abrigar-se da forte chuvada que intensificava gradualmente.

Pousou o envelope castanho na mesa e sacudiu o guarda-chuva, retirou o casaco ensopado e, sem faltar a apertada gravata que guardou dentro de uma gaveta.

Ligou a maquinaria: fax, impressora, máquina de café, computadores, acendeu as luzes da montra…

Preparou a máquina para beber um café. Logo pela manhã bebia em dois copos de plástico… em jejum. Hoje não arriscaria o suicídio por café. Era um desperdício de tempo e de um bom e bem dispendioso café. Ao menos isso…

Sentou-se e começou a olhar para o envelope castanho. O patrão não o avisara da chegada de encomendas; aliás há meses que não chegava nada que se parecesse. Correspondência comum e contas para pagar, somente. Estranhou o carteiro não ter aguardado que chegasse, pois por norma esses pacotes exigem a rubrica da praxe.

Pouco passava das sete da manhã; ainda sonolento com um inebriante latejar na cabeça, irritadiço, mas no entanto ainda sem os índices despertos necessários para se sentir furioso e irrequieto e envolver em suspiros e praguejos internos de fino desespero. Havia que manter alguma calma, o dia apenas começara e seria um desperdício de bom sofrimento começar a desesperar tão cedo.

O envelope não tinha quaisquer informações escritas. Nem remetente, nem destinatário. Decidiu abri-lo… De certo modo fervilhava de curiosidade. O que indiciava uma breve noção de conforto e uma certa leveza de espírito. Devia ser a sonolência da manhã, com toda a certeza.

Tal como as formas no envelope castanho molhado indiciavam, era uma caixa rectangular de madeira, com um botão em tons prateados na face frontal. Havia um pequeno envelope branco colado à caixa.

-“Contamos contigo!”- Esta breve e enigmática frase escrita a caneta preta com uma letra bem carregada.

Dentro da caixa de madeira estava um revólver, com um depósito de cartuchos e um cilindro giratório com culatras onde se posicionavam as munições.

Quem quer que lhe ofertara a arma, colocara dois cartuchos apenas junto ao mesmo. Talvez considerasse que um tiro apenas seria mais que suficiente para satisfazer de uma vez por todas o desejo deste homem em morrer, e um segundo disparo, caso necessário, asseguraria o sucesso da demanda proposta.

Pegou no revólver e colocou os dois cartuchos dentro da câmara e fez rodopiar o tambor cilíndrico. Estava com um crescente entusiasmo, uma perturbação orgânica, calafrios de nervosismo e excitação.

Pressionou o cano do revólver bem encostado ao queixo… Assim ficou alguns minutos brincando com o tambor cilíndrico, rodopiando várias vezes, com o cano bem vincado. Engatilhou o cão do revólver…

A rua parecia um casino… Reboliço constante e apesar das fortes chuvas e trovões que cobriam os céus. Os funcionários corriam de escritório em escritório, telefonemas… Um elaborado sistema de apostas estava a ser posto em prática.

Verdade seja dita e apesar das conjecturas e negociatas que prosperavam à custa das tentativas suicidas, nenhum deles queria ou esperava que o homem conseguisse levar a sua avante. Para onde iria o entretenimento e a esplendorosa ruptura com o quotidiano entediante? Ainda que para isso perdessem elevadas quantias de dinheiro. Mas não era aí que residia o cerne da questão.

Era chegada a hora. Ainda de revólver em riste e firme no queixo, premiu o gatilho. Nada aconteceu. Uma das culatras estava vazia… das seis, apenas duas estavam artilhadas com cartuchos. E ele as colocou aleatoriamente.

Ainda que não o fizesse propositadamente, este era um factor de criação de um certo mistério e imprevisibilidade. Imprevisibilidade essa que rapidamente se dissiparia se este se apressasse a disparar de uma vez, esvaziando o tambor.

Um disparo… dois disparos… Ao terceiro disparo ouviu-se um forte estrondo por toda a rua. De seguida um prolongado silêncio… Um crescente e ensurdecedor vazio de quietude flutuava pelas paredes e pelos ares, em finos recantos, penetrando ínfimos espaços. O projéctil percorrera toda a extensão da face do homem, desde o queixo de onde saíra o chumbo do cano, viajando até ao cérebro e irrompendo com uma esplendorosa explosão até ao tecto do escritório. Um irreverente gotejar brotou em força impetuosa como um repuxo, uma cratera se abrira no topo do crânio, perfurando o parietal. Uma ruptura no topo da cabeça; acima no tecto uma contundente mancha escurecida decorada com sangue, restos de ossos estilhaçados e fragmentos de miolos cuspidos pelo impacto do tiro.

O sangue jorrava do buraco ao cimo da cabeça, em intervalos de latejos inconstantes e de arremessos imprecisos, tanto velozes, como nem tanto….

Sentiu-se exageradamente quente, como se uma imensa força de calor se apoderasse de suas carnes, vindas de cima para baixo e conquistando o tronco e as pernas. Sentiu-se desfalecer e quase perder as forças para se equilibrar em pé. As dores eram inefáveis e até de certo modo anestesiantes…

Estava totalmente resignado e diria até que este novo fracasso nem sequer o encarava como tal. Era uma mera tentativa e não mais que isso.

Prosseguiu sereno; colocando o revólver, ainda flamejando de calor e fumo, dentro da caixa rectangular de madeira. Tomou nas mãos o guarda-chuva e pousou-o sobre a mesa. Da sua cabeça continuavam a gerar torrentes de sangue, encharcando o seu cabelo. Quebrou os aros dobráveis do objecto aramado e sem delongas perfurou o buraco no crânio, servindo-se de um arame do guarda-chuva. O fluxo sanguíneo cessou de imediato. Tinha agora um arame cravado ao centro da cabeça; e começava paulatinamente a experienciar uma espécie de dormência e fraqueza que começara a sentir logo após os disparos, mas que parecia agora adensar-se. De certo que possuir um elemento estranho a perfurar o cérebro teria algumas consequências.

Aumentavam as tonturas e o enfraquecimento físico e mental; as pernas em progressivo declínio; a sonolência…

Uma ideia percorria-lhe a mente, apesar das dificuldades em formular um pensamento conexo e que lhe permitisse decidir com certezas o que fazer.

Saiu pela porta fora e começou a correr… correu e correu; sem muito reflectir sobre nada. Deixou-se levar apressado, com medo de desfalecer e cair…

Percorreu uma vez mais a rua de escritórios e lojas, deixando ao abandono o seu local de trabalho; de luzes acesas, de porta escancarada.

Os restantes presenciaram a repentina fuga, em choque e admiração, e igualmente com uma estranha sensação de desilusão. Era agora o fim dos procedimentos e do entretenimento. Apesar de desejarem que não findasse, e as apostas que circulavam, nenhum homem ou mulher esboçou o menor esforço em perseguir ou impedir o entertainer suicida. Nunca mais o veriam naquela rua de ofícios, nem na cantina…

Restava agora encontrar novas actividades que lhes preenchessem o vazio e ajudassem a suportar as dolorosas repetições que se propagavam.

O suicida continuava a correr sem muito ponderar sobre seu destino; percorreu até alcançar a transversal; para lá do extenso edifício de aglomerados habitacionais que muito se assemelhava a uma colmeia…

Desde que ali vivia que nunca mais se atrevera a transpor o espaço para lá do prédio. Resumia-se a caminhadas pendulares entre as duas ruas, a rua de produtividade e empregabilidade e a rua de repouso e refeição.

Estava agora num estreito caminho de terra batida e enlameada; a chuva continuava a acariciar-lhe o rosto e as roupas encharcadas; adensavam-se as tonturas, o caminho surgia-lhe desfocado, como se fosse interminável. A cada passo dado parecia-lhe que estava mais longe, como se voltasse para trás ou não prosseguisse de todo.

Ao fundo surgia um imponente edifício de aparência hexagonal, de formas poliédricas regulares, de vidros finos e brilhantes, límpidos e transparentes.

Lentamente começava a cair… a cabeça pesava, a visão distorcida e tudo ao redor parecia dançar num constante reboliço. O edifício hexagonal ali estava tão perto, no entanto parecia afastar-se. Pouco depois desfaleceu…. E desmaiou. Ali permaneceu por algumas horas desacordado até que um vento fresco e brando o despertou…

Uma folha de jornal amarrotada e algo encharcada voava, trazida por aragens sibilantes. Silvos agudos distantes, aproximavam-se e intensificavam…

A folha de jornal deteriorada soprada em lamentos encalhou no arame que este ostentava alojado no crânio; o papel oscilava irritadiço, embatendo com veemência na testa. Na linha do horizonte, enevoada e de formas ainda desbotadas, surgia uma locomotiva e gritos estrídulos de máquinas a vapor…

Estava agora inteiramente desperto; sentado, observava as majestosas carruagens que brandiam pelas estradas férreas, desaparecendo por detrás do edifício hexagonal.

Retirou a folha de jornal que encalhara caprichosamente no topo da cabeça.

Teriam passado algumas horas, talvez fosse de tarde, pois já não chovia e o Sol elevava-se agora luminoso e de insistente calor seco e sufocante.

Pegou na página de jornal suja e molhada e começou a ler. No título do mesmo surgia em letras garrafais a seguinte informação: ”Companhias de seguros pagam fortunas a vítimas de acidentes de viação!”

Sentiu um frio lancinante que lhe cobria o corpo por inteiro, e uma inexpugnável certeza que lhe encharcava a alma. Era de facto eterno, com as demais condicionantes e fatalismos que essa condição proporcionava. Combater seria de todo inútil e inoportuno. Nesse mesmo momento tomou a importante decisão de aproveitar e servir-se da sua vil e cruel enfermidade.

Levantou-se e caminhou diligente pelo caminho que o levava até ao edifício hexagonal de formas poliédricas regulares, de vidros finos e brilhantes, límpidos e transparentes. À entrada, num omisso cubículo empoeirado, permanecia uma mulher de meia-idade, de óculos com espessas lentes, cabelos cinzentos encaracolados. Parecia ser feita de cartolina, apenas ali estava indolente, e expressão diáfana. A mulher nada disse e o homem limitou-se a um breve murmúrio. Comprou um bilhete e dirigiu-se para perto da linha férrea; a locomotiva aguardava-o. Não havia mais ninguém em espera para abandonar a cidade. E assim viajava, de arame de guarda-chuva cravejado no topo da cabeça, de fato corporativo manchado de sangue, sujo e molhado da chuva; com sua folha de jornal guardada no bolso. Uma nova oportunidade nascia e um novo fervor se erigia. A viagem durou várias horas, instigando o espaço e a mente. Sentiu-se coberto de melancolia, e ao mesmo tempo um lacónico consolo que o aquietava de certo modo.

Nos anos que se seguiram, este homem teve cento e trinta e seis acidentes de viação, foi atropelado setenta e duas vezes; e sofreu lesões letais em trinta ocasiões. Sobreviveu a todas elas e às custas de seguros e indemnizações lucrou fortunas que lhe permitiram correr mundo e conhecer locais e alcançar fascínios imensos e recompensadores, tanto de matriz económica, mas principalmente espirituais.

Ainda assim e apesar de tudo que alcançou, uma vez por outra tentava o suicídio, de mais diversas formas e estranhos métodos. Apenas por curiosidade em saber se poderia algum dia abandonar o seu fado sempiterno. Escusado será dizer que em todas elas falhou.

Qual é o nosso lugar neste mundo? Estaremos aqui como invólucros de carne, com nossos fatos de pele e ossos encravados na realidade? Haverá algum desígnio, um plano definido? Ou seremos meros peões a respirar, à deriva e à espera do amanhã?

À espera do fim? Será tudo uma simples passagem? Ou uma infindável e questionada viagem? Seremos reféns de bocejos e quotidianos ancorados num angustiante mimetismo? Ou merecedores de prazerosos fascínios, de desafiantes augúrios, de sorridentes promessas?

Que é que levamos da vida que não mais que microscópicos fragmentos de sensações e experiências difusas e diluentes em determinados momentos díspares e ventanias espaciais de uma brevidade insana? Nada mais que memórias, e que estas não mergulhem em maresias de esquecimento. Valha-nos isso.

The World Beyond

2009-12-29T02:33:00.004Z

Ride Through The Night, Stuck into Oblivion

2009-12-29T01:37:00.002Z

O Menino Bombazine

2009-12-28T14:54:00.007Z

Certa noite num qualquer dia de Inverno deparei-me numa sala de partos. Não sei como lá cheguei, e mais curioso ainda, parecia que não estava em mim. Sentia o meu corpo como se nada de errado se passasse. As pernas, braços e tronco e restante matéria que me identificava enquanto ser. No entanto sentia-me exageradamente leve, como se não tivesse peso algum. Era como se o meu corpo estivesse diluído e transmutado nas paredes, como se pairasse no ar, como uma qualquer entidade.

De súbito a sala encheu. Enfermeiras e médicos em apressado passo transportavam uma maca e na mesma estava uma mulher coberta com um fino lençol branco. A mulher gemia e soprava, encharcada em suor, em contínuas contracções. Estava prestes a dar à luz, era uma questão de minutos.

O pessoal médico transferiu-a para a marquesa, havia grande azáfama. Curiosamente fui de todo ignorado. Talvez fosse invisível, ou enquanto matéria de ar limitava-me a planar e a observar sem interferir de todo. Um espectador anónimo…

Estendida na marquesa, a mulher gritava agressiva e inquieta; de olhos revirados, clamava por ajuda. Uma nova vida prestes a chegar a este mundo. Presumo que seja o epítome de glória e sensação de alegria.

O médico abriu-lhe as pernas; senti-me desconfortável com aquele momento de intimidade voyeurista… era bela e atraente… de carnes de volúpia, de generosas formas, de róseos lábios. Apercebi-me que se preparavam para efectuar o parto, aproximava-se o momento em que retirariam a criança do ventre da mulher. Esta tinha pouca dilatação vaginal, o colo uterino contraído… Senti um crescente clima de medo e nervosismo; a grávida mexia-se

irrequieta, com as pernas desnudas em contorcidos espasmos. Enfermeiras tentavam controlar-lhe os membros e impedi-la de se magoar. Ela continuava em impetuosos movimentos…

O obstetra colocou luvas de látex e enquanto as enfermeiras tentavam suster as pernas da paciente, o médico inseriu as mãos dentro da vagina, penetrando-a até aproximadamente metade dos seus braços, deixando somente os cotovelos de fora.

Em breves instantes retirou a cria de dentro da mulher. Trazia-a aninhada confortavelmente por entre as palmas das mãos, segurando-a firmemente.

O bebé não tinha quaisquer formas humanas. Nem braços, nem pernas, tronco, cabeça, ou olhos. Rigorosamente formato algum que pudesse indiciar de que se tratava de algo da espécie Humana. As formas eram irregulares como se tratasse de uma vil e nefasta partida de Deus ou da Natureza.

Era um simples conjunto de retalhos com formas pouco geométricas, no entanto talvez arriscasse dizer que teria algo que se assemelhava a um formato quadrangular. Era um naco de tecido, desorganizado, como se um tecelão apressado tivesse cortado um longo pedaço. As carnes eram têxteis; em tons azuis, muito claros, como o céu logo pela manhã... parecia ser de algodão; aspecto suave, de riscas caneladas, de pêlo, com sulcos e textura em relevo, paralelo ao comprimento das formas daquilo a que apenas poderei qualificar de criatura, ou ser vivo.

O médico carregava a criatura nos braços, ainda algo suja de sangue, talvez da mãe, ou dela própria… a cor meio esbatida com a estranha mistura entre o vermelho do sangue e o azul da pele. Apercebi-me de algo que me escapou durante a primeira abordagem… algo que atenuava de certo modo o festim grotesco que se presenciava na sala de partos. Algures no tecido azul com relevo, riscas paralelas e padrão distinto, a uma curta distância horizontal entre si, jaziam dois grados botões inexpressivos, igualmente azuis, mas com alguma diferença do padrão do restante corpo da criatura. Era uma tonalidade ligeiramente mais escura, o que se evidenciava e tornava perceptível. Pareciam olhos, apesar de não lhes reconhecer quaisquer íris ou retina. Estavam colocados à distância a que, presumo, seria normal se estivessem num qualquer rosto humano.

Apesar de não efectuar qualquer movimentação ou expressividade, havia algo naqueles botões… estavam vivos e percepcionavam ao seu redor. Apercebi-me então que o tecido em relevo, bombazine movia-se em sucessivos compassos, o têxtil respirava em breves suspiros… agora sim, tinha a indelével certeza de que era uma entidade viva.

O médico preparava-se para colocar a criatura dentro de uma incubadora, elevando-a e segurando apenas com a ponta dos dedos, com extrema cautela. Enquanto duas enfermeiras se apressavam a ultimar os preparativos para colocar o ser dentro do dispositivo, uma terceira tentava controlar a mãe que continuava a espernear violentamente, tentando reclamar para si a cria nos seus braços.

O têxtil movia-se irrequieto nas mãos do médico, como um recém-nascido que acaba de chegar a este mundo; apesar de não ter pernas ou braços e o inquietante silêncio provocado pela ausência de boca que permitisse que expelisse um qualquer choro.

Enquanto o obstetra segurava a criatura de bombazine nos braços, notei algo que de certa forma o humanizava.

Não lhe reconheci nada de minimamente humano aquando do avistamento inicial. No entanto, e enquanto perscrutava as suas formas, comecei a reconhecer gradualmente alguns traços, que, apesar de praticamente mínimos ou inexistentes aproximavam a disformidade de bombazine a um legitimo bebé humano.

No reverso do têxtil azul com riscas em relevo havia uma paleta de cores, como se fossem pinturas na parte de trás do tecido. Mas não… não era algo pintado nas carnes de tecido … sobressaíam…eram… órgãos… órgãos humanos. Pareciam estar cosidos à bombazine e funcionando com aparente normalidade, apesar de se verificar a ausência de alguns deles.

Tratava-se da caixa torácica do bebé, aparentemente bordada na parte traseira do têxtil vivo. Não tinha ossos alguns, e pelo que depreendi e apesar de não ter grandes conhecimentos de biologia ou medicina, aparentava ter pulmões e coração.

Reconheci igualmente, alguns centímetros abaixo, aquilo a que presumi tratar-se do estômago, intestinos, rins e bexiga.

A mãe gritava furiosa, exigindo que lhe mostrassem a cria; ansiava por tomá-la nos braços, processo instintivo e humano de quem acaba de trazer um ente ao Mundo.

O pessoal médico tentava evitar e protelar entregar o bebé disforme, dotado de múltiplas anormalidades e alterações congénitas. No entanto o clamor da maternidade e do instinto humano exigia tomar no corpo o fruto gerado no ventre. Fosse fruto do amor, do desejo ou de uma mera noite de intenso volume copular, a mulher estava no intrínseco direito de abraçar o filho.

Não havia mais o que protelar; de imediato e antes de colocar o têxtil na incubadora, o obstetra tomando a criatura nos braços, aproximou-se da mãe e entregou-o, fazendo com que o tecido de bombazine repousasse no colo da progenitora.

A mulher esboçou um largo sorriso de orelha a orelha e abraçou o filho, ainda que com cautela e temor, pois desconhecia como haveria de o pegar, sem que desta forma causasse dolo ao objecto de incondicional afecto.

As formas quadrangulares de tecido irregular começaram a apresentar um tom mais escurecido, circular e a aumentar, uma extensa mancha húmida na superfície das carnes têxteis. O bebé acabara de urinar. De seguida a mulher aproximou-o do peito e começou a sentir uma certa agitação… esta estava semi nua; ostentava somente uma camisola de dormir.

O bebé mexia-se e as suas formas começavam a indiciar um relevo que parecia acercar-se dos seios da mulher. Umas das alças da camisola descaiu suave e pausadamente pelo ombro abaixo, revelando um dos seus pequenos e túrgidos mamilos. O tecido dirigia-se para o mamilo; era como se a estrutura azul e de riscas paralelas formasse uma boca inexistente e procurasse alimento no seio da mãe. O tecido tocou na ponta do mamilo rosado e endurecido… a mãe soltou um lânguido sinal de esgar e dor enquanto sentia que o seu filho, o seu menino de bombazine começava agora a se alimentar. Iniciou-se de seguida um progressivo e extremamente doloroso processo que durou várias horas.

Paulatinamente, o bebé começava a ganhar formas. O têxtil transmutava-se em formato humano. Como tecido cautelosamente recortado com medidas precisas, a criança transformava-se num bebé dotado de pernas, braços, tronco e cabeça.

A boca desenhada no rosto ganhava relevo; azulada e expressiva. O processo de formatação física prosseguia, agora com um intenso e enervante choro; que por vezes soluçava e cessava, enquanto chupava um pouco mais de leite do seio da mãe.

E assim findara. Agora, o menino não era mais um naco de tecido irregular e sim um bebé de cinquenta e nove centímetros, quatro quilos e novecentas gramas.

Não tinha pele, ou reformulando, não tinha carnes e tonalidades reconhecidamente comuns ou humanas. Mantinha a sua cor azul muito clara, com carnes têxteis; aspecto suave, de riscas caneladas, textura em relevo.

O processo de transformação não o dotara de olhos assertivamente humanos. Os grados olhos azuis mais escuro permaneciam, inexpressivos… E assim era este menino, a riqueza dos olhos da mãe. O menino bombazine, de pele fofinha e macia, olhar desumano e sequioso de leite.

A Box Filled of Feelings

2009-12-28T02:06:00.005Z

I gave you this box
A box full of feelings
And inside that box

There were so many meanings
And what did you do?
You threw it away
Didn’t bother to see.

And what shall I do now?
My feelings are gone,
You didn’t take them on your hands
And now they are lost.

I am feeling so empty,
Scattered and dry;
Confused and mistaken
My heart you have taken;
Don´t you love no more
Had you ever for sure?

The night is my comfort
I circle and circle
Don´t know what to look for.

But there I found
What I was craving more

My box filled with feelings
With so many different meanings;
Broken passages
The wind blowing fast;

And there I was
Opened and exposed
Like a poor little fool.
Was not even furious
Just had this sadness in my eyes;

Pages and pages
Of why, who and what I am
A broken wooden box
Flying way
Shattered souls purging in the sky;

And there they go,
I am but a shell with nothing else
A mere vessel of rotting flesh;

Damned woman
She stole me my dreams
And I became ash
A body no more.

And if you have
A box filled of feelings
With so many meanings
Don’t you give it away
Keep it to yourself;
Nothing really matters
Your mind simply just shatters.

Love or Nothing

2009-12-28T02:03:00.001Z

I’m not here
And you thought I was
It is a common mistake
To think people belong to one another
I’ll never be yours…
And you’ll never be mine
That is the beauty of things
Simplicity in its multiple nothingness

There is no particular meaning to things
It means what it doesn’t

I’m here and nowhere…
And just like that…
I’m gone forever

Can’t you see how beautiful it is?
Do things have that much of a purpose?
Isn’t a kiss just a mere kiss?

Disappearence

2009-12-28T02:00:00.001Z

I remember as clean as crystal clear,
I was writing a few set of words
On an old and dusty notebook,
And then all of a sudden
I began to shrivel;
I felt I was ceasing to exist,
A strange feeling
A sensation of disappearance;
And like that I was starting to fade away
My legs got weak
And devoured of strength
And soon I could not walk
There was not the slightest threat of pain
Associated with this sudden discomfort
I was simply starting to dim into nothingness
My legs were erased, smoothly and slow
And then my hands became translucently transparent
My face and eyes… I was now invisible and paralyzed.
I remember my maid came in
She dusted the floor and all the particles within
From what I could gather, never could I ever be seen;
How strange it is to disappear without shred of pain or suffering.
On a February morning, I was writing a few words…
My body became erased in a fast and rampant motion.
Without distress or knowledge
And like that I was here no more.

That Thing in the Mirror

2009-12-28T01:59:00.003Z

Oh that thing in the mirror
Is most certain
To grant us great shiver
It smiles to us
With great mystery
Is it human, is it inhuman?
Should we fear it, should we fascinate by it?
What is it that lies within the tall and dusty mirror?
Is it another world or the world of truth?
A reflection of inexorable completion
I wish to touch it
But the great and mysterious mirror
Most certainly grants me the greatest shiver
A shadowy figure of dreaded silhouette
As thin and sickly pale
Is it body, is it creature?
I feast in fear
And look upon…
Of flamed courageous burst
I touch the dusty mirror
As soon and immediate
I sense my skin and flesh
Begin to wither.

The Shivering Moon

2009-12-28T01:46:00.005Z

At the shivering moon
There lays this creature
Of unspeakable beauty and perfection;
Her hair is made of stars,
The flesh as sultry as skies
Upon the magnificence of worlds to conquer;

And yet she prowls
At the afterdawn
I thirst her tenderness;
At the rivers in between
Under a golden rock
At the pit of a deep blue sea,
Of unknown and secretive pleasures;

I sense her embrace,
Right now and forever
I feel her within.

And there she is
Waiting at the shivering moon;
Far and beyond our world
Living at the sea of glistering blue;

She dives and swims
In search of those long
And forgotten dreams;

And into the deep
Glowing in the full dark
She becomes quietness;

And although I am far away
In an unimaginable distant star
I look straight into the sky;
And there she stands
Swimming and diving,
As dancing mermaid
Caressed by the waters
And the lunar lightning
Soothes my heart;

Carga Dramática

2009-06-19T16:48:00.004+01:00

- Bom dia. Gostaria de me candidatar a um subsídio e a uma bolsa de estudo.
- Bom dia, caro senhor. Veio a saltitar assim até aqui?
- Sim. Confesso que estou um pouco cansado.
- Sente-se.
-Obrigado.
- Ora, portanto… vejamos, vou preencher os documentos. As suas deficiências são as que estão… evidentes?
- Sim.
- Ora deixe-me cá ver. Só tem uma pernoca…. Amputado da direita… e… dois braços?
-Sim, tenho os dois braços. Não tenho mão no braço esquerdo. Nem sequer punho.
- Ausência de perna direita e mão esquerda… e punho esquerdo.
- Algum problema?
- O senhor é aleijadinho de nascença ou acidente?
- Nasci com malformações congénitas.
- Lamento meu caro, mas não lhe posso atribuir subsídio algum, nem tão pouco bolsa de estudo.
- Como assim? Porquê?
- Não tem carga dramática.
- Carga dramática? Não estou a compreendê-lo. Que quer dizer com isso?
- Carga dramática, meu caro. O seu estado de aleijadinho/coitadinho não é precedido de carga dramática.
Ou seja não foi uma terrível tragédia de índole gravosa que o deixou assim. Não teve nenhum acidente nefasto que lhe furtou a um futuro radioso. Não foi atropelado, não teve um acidente de automóvel, não caiu de um andar nem foi violentamente agredido por seis ou mais meliantes.
- Nasci assim. Mas não tenho posses e preciso de algum auxílio financeiro.
- Lamento, mas não é possível. Já nasceu… assim… não há muito a esperar. Já de raiz não se esperava muito de si, caro senhor. Ainda por cima entra-me aqui pelo próprio pé. Uma cadeirinha de rodas ajudá-lo-ia imenso. Sabe que a cadeira lhe daria pontos adicionais.
Lamento.
- Mas bem viu que não tenho uma perna. Entrei aqui aos saltinhos.
- Mas não estava de cadeira de rodas. Consegue caminhar, se não o fizesse quem sabe… nem sequer tem incontinência, nem tem o saquinho de urina, não se baba, fala fluentemente. Desculpe, mas não é possível.
- E agora que é que eu faço?
- A única coisa que me ocorre seria uma tragédia pessoal. Quem sabe um acidente de carro ou com qualquer outro meio de transporte.
- Ou seja teria de acentuar as minhas maleitas físicas com algo de carácter trágico?
- Ora aí está! Carga dramática!
- Estou a entender. Muito obrigado pela atenção. Tenha um bom dia.
- Bom dia!

11 MESES DEPOIS…

- Bom dia. Gostaria de me candidatar a um subsídio e a uma bolsa de estudo.
- Ora muito bom dia! Espere, estou a reconhecê-lo. Já cá esteve, não esteve? Na altura estava em clara infracção para a obtenção de subsídio e bolsa. O que o trás por cá?
- Exacto. Entretanto tive um acidente de viação.
- Lamento, meu caro. Esta vida… só nos trás desgostos. A estrada é um perigo! Ahhh… bem vejo, sim senhor. Muito bem! Noto que está em pior estado que da outra vez. Efeitos do acidente, presumo.
- Exacto!
- Ora vamos lá a ver! Cadeira de rodas... Sim senhor, muito bem! E a pernoca que tinha?
- Esmagada no acidente.
- Uiii homem! E que tem no rosto?
- Embati no tablier e quebrei o nariz. Perdi um olho no desastre.
- Ai homem, realmente! Que caso o seu! Lamentável. Uma tragédia! Bom… Parece que tem os requisitos necessários e exigidos para obtenção de vários subsídios e uma bolsa de estudo. E já agora, permita-me ofertar-lhe esta magnífica cadeira de rodas eléctrica, confortável e topo de gama para que possa deambular
com maior segurança e conforto.
- Muito obrigado.
- Não tem nada que agradecer. Estamos aqui para isso. A vida pode ser uma desgraça pegada, mas há que ter algum gosto nas coisas, não é mesmo? Ora muito bem! Tenha um bom dia.
- Obrigado, bom dia.

Queixa Crime- Um conto de Páscoa

2008-07-23T01:11:00.003+01:00

Era domingo de Páscoa. Por volta das oito e quinze horas da noite, um homem entrou no departamento da polícia judiciária da cidade.
Era alto e magro, de longos cabelos castanho escuro, de farta barba por aparar; envergava um comprido manto acinzentado e chinelos havaianas vermelhos.
A rua estava vazia, uma ou outra pessoa povoava os cafés, de resto tudo calmo e desértico.
O homem entrou no departamento de investigação da PJ, não viu ninguém, aproximou-se do balcão principal, havia uma pequena campainha pousada sobre a bancada.
-Boa noite, está aí alguém?- inquiriu, elevando a voz ligeiramente.
Ao fundo de um corredor, uma voz fez-se ouvir.
-Só um minuto por favor.
Ora muito boa noite, em que posso ajudar?- questionou o simpático inspector da PJ.
-Queria fazer uma queixa crime por favor.
-Com certeza, dê-me só um segundo para procurar os impressos. Aqui estão eles.
Nome por favor?
-Jesus N. Cristo.
-Jesus… N. Cristo- repetiu enquanto apontava os dados do indivíduo no impresso.- N é de quê?
-Nelo.
-Ora então… Jesus Nelo Cristo. Idade?
-Desculpe, mas se não houver problema preferiria que ficasse Jesus N ponto Cristo. Como há-de convir Nelo não é um nome muito credível para um Messias.
-Concordo. E qual é a queixa que o senhor gostaria de apresentar?
-Gostaria de fazer queixa de uns romanos. Capturaram-me, apedrejaram-me, chicotearam-me e não satisfeitos por fim crucificaram-me, pregando-me a uma cruz de madeira.
O inspector parou por momentos, pousou a caneta na bancada, ponderou cautelosamente, fez um breve aceno com a cabeça em tom negativo e concluiu:
-Eu entendo perfeitamente a sua situação e solidarizo-me com o que o senhor passou. A questão é que…
- O que se passa?- interrompeu algo enervado e preocupado.
-Sabe… o problema é que o crime prescreveu.. vai ser muito complicado julgar e condenar os ditos meliantes.
-Mas eu tenho provas do ocorrido, aliás bem vincada na carne. Ora veja.
O homem retirou a túnica, mostrando as costas desnudas, local onde tinha vários indicios de chicotadas.
-Meu caro amigo, vai-me desculpar, mas isso está praticamente cicatrizado.
-Veja os meus pulsos, ainda aqui tenho as marcas dos pregos cravejados…
E aqui, está a ver…- apontando para um sobrolho- …aqui acertaram-me com uma pedrada na testa.
-Eu sei do seu caso, mas como lhe disse as feridas mal se notam, estão praticamente cicatrizadas. E será muito complicado encontrar os romanos que lhe fizeram esse serviço.
-Mas o seu trabalho não é registar a ocorrência e investigar o caso?
- Meu amigo eu já lhe disse que é complicado encontrar romanos nesta cidade. No máximo encontro-lhe ciganos, mas esses não aconselho a fazer queixa, que eles juntam-se muitos e dão-lhe cabo do canastro.
Anda aí uma seita dessa gente, ainda há dias assaltaram um rapazinho muito pequenino e indefeso, roubaram-lhe o telemóvel, coitadito.
-Oh diabo!- exclamou o sr. Cristo.
- Bem pode dizê-lo, isto anda terrível. Mas voltando ao seu caso, já se passaram tantos anos homem, mais de dois mil, não acha que deveria relevar? Afinal você ressuscitou e tudo. Acho que nem é para tanto.
- Quer então dizer que não quer registar a ocorrência e investigar o caso?
- Ó homem, realmente… Pronto, eu já lhe disse que será dificil encontrar e condenar os romanos, mas insiste. Vamos lá a tomar nota.
Quantos homens é que o agrediram?
- Não sei ao certo, eram muitos, uns quinze.
- Que roupas usavam no dia do crime?
- Aaah…- hesitante.-… Armadura, capacetes e espadas. E alguns iam a cavalo.
-Hummm, isso já deve reduzir em muito a lista de suspeitos- ironizou.

Breves deslizares da mente...

2008-07-21T03:49:00.001+01:00

Não há nada mais belo e instrinsecamente fascinante que a intricada ligação que se estabelece entre a pureza de um olhar profundo que perfura a retina, um doce gesticular que afaga as carnes, plena da mais simples ternura.

Vitimas da Indústria

2008-07-16T20:37:00.002+01:00

São vitimas da indústria;
Desse ser feroz e poderoso,
De carnes transfiguradas;
Mutadas em futuros indesejados;

Irritados, os corpos imperam e
choram o fino e tépido lamento
do passado de direito.

Feroz demónio de metal
Que a tantos extirpas ao real.

Sangue lunar

2008-07-16T20:31:00.003+01:00

Há sangue na lua;
Doentio e visceral,
Vagueio pelos asfaltos
Recantos e prantos
de poeiras de betão;
Distantes pós de outrora.

Autoestradas de monstros de metal;
famintos de garras sedentas.
Em chamas clamam suores de martirios;
E o canto lunar exige.

Há sangue na lua,
Doentio e visceral,
E a não mais que isso
é o que esta vida se cinge.

Carjacking- Vitima insatisfeita

2008-04-02T00:29:00.002+01:00

- As chaves do carro e o telemóvel! Já!
- Tá, Zé Carlos, olha vou ter que te ligar mais tarde. Acho que tenho aqui um agressor.
- As chaves do carro e o telemóvel! Já!
- Um momento, por favor! Tá, Zé Carlos… Olha é mesmo um agressor… (…) Não sei se
me quer fazer mal, se calhar é para me violar aqui mesmo nesta rua escura. Tá uma
frieza. (…) Não, pensei que tivesses comprado. Não tenho nenhum preservativo aqui…
- A merda das chaves e o telemóvel, caralho! Dou-lhe um tiro na cara. Bem bem…
mmm. Tá a pedi-las menina. Olhe que dou cabo de si.
-Ai homem, tanta pressa e rancor, acalme-se. Dê-me dois minutinhos.
- Zé Carlos? Oi, sou eu outra vez. Olha, o agressor tá insuportável, acho que vou ter de
desligar… hmmm? Sim diz. (…) (…) E se ele me quiser violar? Pois, eu já te tinha
falado nisso. Espero que não tenha doenças venéreas, nem a SIDA. Era uma maçada,
seguros perdidos, o olhar reprovador das minhas colegas. Até a ADSE eram capazes de
me tirar. Aí, nem quero pensar nisso. (…) Não, já te disse que não tenho preservativos.
Eu disse-te para comprares. Não me parece que o agressor esteja com tempo para
essas coisas. Vá, deixa-me desligar que o homem já está impaciente. Sim, diz… (…)
(…) Aí Zé Carlos, as vezes parece que não pensas. Como é que eu te telefono depois? O
homem vai-me levar o telemóvel, não? Eu já te ligo mais tarde, do hospital talvez.
Sim, quando eu souber em qual eu aviso. Em princípio, o homem há-de me fazer mal,
não é? Não sei, nunca passei por isto antes. Deve-me agredir antes de me obrigar a
copular com ele, quem sabe com alguma faca encostada ao pescoço. Aí Zé Carlos,
espero que não me deixe marcas na cara.
- As chaves do carro e o telemóvel!
- Zé Carlos, tenho que ir, Vá beijinhos, já te digo qualquer coisa. Até logo.
Pronto, pronto, você é terrível hein? Para quê essa pressa? Vai agredir mais alguém
esta noite? Bolas! Vá deixe-me só desligar a chamada. Pronto, telemóvel… e… era
mais o quê?
-As chaves!
- Exacto, as chaves. Pronto, pronto tome lá!
Ahhh ahhhh ahhh, mas o que é isto?
Vai-se embora sem me fazer mal, sem me violar?

Blue Blood Lullaby

2008-03-17T01:06:00.003Z

Blue blood, blue blood;
How can you see?
Please let me show all the things
That you’ll never be.

Over and over;
As blue as the sky;
Bluer than rocket ships dancing
And singing over; our wonderful smile.

Blue blood, blue blood;
You’ll never reach out and touch a dream;
There is not a single thing
In this world that you'll ever achieve;
Listen to what I tell you; I know what is true
It is all a continuous flow and a stream;

Blue blood, blue blood;
What can I say?
Stop all the fighting and
Open your eyes; It is all irrelevant
Don’t you ever feel sad; it will all turn into grey.

Blue blood and blue skies, blue dreams devoured by flies.

Passionate Blood Ritual

2008-03-17T01:00:00.000Z

I slit your throat
And you’ll slit mine…
And this I shall assure you,
It will all be just fine

Together in a creek of lust,
We must bathe in blood.
And before the coming of dusk,
Our souls shall perish in dust

And I hold you in my arms;
And you held me in yours;
And peacefulness flows through;
That is what is supposed

I drank your heart;
We kissed at the edge of moonlight;
I cut you; sharp and tender razors
And we become one.

Tell me now, will we be waiting for the sun?

The World Beyond

2008-03-17T00:47:00.002Z

Curta metragem experimental, elaborada para o concurso de curtas do Fantasporto, subordinado ao tema filme de terror ou fantástico filmado com telemóvel com um máximo de 3 minutos.

Nameless Threat

2008-02-03T03:14:00.000Z

Unspeakable winds of fear;
Oh agony of yesterday
Bring me courage and fire
Power and strenght.

Begotten in its craze
The black void eats my skull;
It is a hole of darkened features;
As disease, it caresses my white skin.

Oh they warned me; yes they have
But I did not listen...
Humanity was an easy prey for the harvest;
I see bodies everywhere; black and putrid
Wholesome of carnage;

It is like a stain in my hand; it circles every inch of me;
I get sick and weak, as the threat devours me...
I feel the black hole; the spot of death; it has teeth,
I bleed... Oh God! How beautiful and peaceful it is;
Shapeless and silent; I am mangled and almost dying;

A soft and tender promise of salvation; I wake up...
Nex to me there lies a piece of human body
It is a foot... so I gather... I collect it; it is not consumed by the nameless threat
I'm famished; so I began to eat.
Oh so rosy and tasteful! Hummm... delicious!
What more could I ask for?
Alone and infected, surrounded by disgust and mayhem

A lovely foot... whoever that belonged to...
Hope the owner is dead;
Wouldn't be nice to have a footless man or woman chasing me.

I'm getting darker and darker; won't take long until this pestilence eats me entirely
Well, at least I had a meal before death;
My fellow corpses lying next to me can't say the same.

Oh days of disease; bring me cure or death,
But don't let me stay here waiting
Becoming a cannibal, a consumer of more illnesses

Oh void; Oh hole of darkness
It is an age of shadows
I will become a past flesh anytime soon...

Nameless threat, what shall I name you?

Os Martirios da Inexistência Insistente

2008-01-27T01:06:00.002Z

A tristeza engole-me,
Um garfo que me rasga a mente,
Dores de respirar; a fúria insiste
Qual é o propósito em tolerar
Se o martírio angustiante existe.
O tédio é o meu pente,
Acaricia-me os cabelos dia e noite;
Estou como gaveta vazia,
Suspiros secos, praguejar entre dentes,
A língua perfumada em veneno;
Parado no tempo, hoje é amanhã, ontem e depois...
Uso sapatos de carne que não me pertencem.
Estou desconfortável e irritado; a cabeça latejante
Uso máscaras de tolerância, várias durante horas
Não pertenço aonde estou preso e refém,
Nado em rios de parvoíce e imbecilidade
Tenho a cabeça gigante, a boiar com acefalia
Estupidificado fiquei; não penso, raciocino ou sinto.
Inspira, expira, aguenta, respira... Um Dois Três
Conforta-me adormecer, lá sou livre e distante;
Não tenho obrigatoriedade em padecer,
Alergia ao quotidiano, será possível tamanho engano?
Vejo-me ao espelho e parece que me atravesso, ignoro a imagem.
Tenho uma nefasta aversão ao espaço e ao tempo;
Estou cansado, as forças e vontade
Escorregam pela ponta dos dedos;
Estou encharcado em medos;
Na cabeça vivem receios e pontadas nas fontes;
As refeições não tem sabor, a vida não tem odor.
Tenho um ódio tao profundo à minha condição,
Tão forte e poderoso como a mais vil lesão;
Nas veias jorra um óleo espesso e putrefacto,
Distante e alienado, vazios os olhos em negrume constante.
Sinto tamanha fraqueza quem nem para me quedar em pranto;
Chove incessantemente, pulsante, forte e dominante,
Encantos vãos de breves confortos,
O mistério da noite, o cheiro que voa...
Fogachos de mudança ...
Existir é um tormento que saboreio à toa;
Envoltos em ideias de esperança;
Vazio e inane, o coração desperta;
É tarde demais, não vejo porta alguma aberta;
Aceso e condenado a um nada presente,
Por onde vagueio hoje,
Ó vil mar revolto e nauseante;

Inenarráveis Sentimentos de Misteriosa Indústria

2008-01-27T00:49:00.001Z

Inenarráveis sentimentos de misteriosa indústria;
Inconcebíveis no seu poder dominante, que tanto queimam;
Saudade e carinho, caricias e breves malicias;
Envolvem o tecido; saboreiam suspeitas de suspiros vãos;
Em nome de nada e de ideias de paixão;
Os corpos que se envolvem, de mentes que se olham;

Cobiço-te a boca e o olhar, o brilho que irradia em ti;
Compra-me o intelecto, sim… tu somente,
E a ti te prometo; serás dona do meu afecto.

Ensaio Escrita Automática - Absurdo Telefonema para a Morte

2008-01-27T00:16:00.001Z

-Olá, olá… olá…
É da casa da morte?
-Ela não está.
Quer deixar recado?
-Há dias que a aguardo e ela nada…
Nem um telefonema.
Não é conduta digna de uma identidade estatal…
Comprei a minha extinção há seis meses.
Que desrespeito.
-Já disse que não está.
Quer deixar recado?
-Vá-se foder e seus sofismas de merda. Simpatia meta-a no rego do cú.
-Quer deixar recado ou não? Tenho uma encomenda para receber. Uns tapetes de Arraiolos lindos…
-Arraiolos? - Sim. Arraiolos.
-De que cor? - O que isso lhe interessa? Acabou de me ofender.
-Desculpe, não foi por mal, a sua patroa tira-me do sério. Onde é que ela foi?
-Foi comprar uma foice nova e fazer implantes mamários.
-Será que ela as mostra antes de extirpar os clientes?
-Mostrar o quê? - As mamas, ora essa.
-Quer que pergunte?
-Deixe estar.
-Tenho os tapetes a chegar. Decida-se, quer deixar recado ou não?

The Wonders Of The Devouring Cuttlefish

2008-01-21T00:17:00.000Z

He ripped her heart out;
Music played, as dreams floated in the red room;
She must be punished; betrayal is not an option;

The pulsing heart beats in the palm of his hand;
The living cuttlefish crawls the burning floor;
The woman screams; a mute cry for salvation;

As music played, the man kept watching her;
She suffered unbearably;
Her eyes watched; as the cuttlefish crawled the table
Where the plate holding her pulsing heart... laid, waiting;

The man once told her how much he despised the smell of cuttlefish;
However she insisted in cooking such meal for their anniversary;

Fury came into possession of him; no one could ever imagine, that in his madness
The man would feed her living heart, still pulsing life; still beating with passion;

The cuttlefish seated at the table; looking at his delightful food;
And so it began; the delicacy was amazing;
The feverish flavour is soft and sweet; as salty honey.

The woman watches this strange and vile feast; her face is white as death;
She senses the cuttlefish eating her heart, as if it was inside of her;
Mysterious she feels; in hope it heals; scent of tasteful meals;

Its eyes are similar to human; however their pupil is a smoothly-curving “w” shape.

Cuttlefish's large eyes, eight arms and two tentacles;
Embrace the woman's heart, by means of which it secures its delicious prey.

The blood of a cuttlefish is an unusual shade of green-blue; it carries oxygen;

She stands; naked; caressed nipples;lifeless;
It is incredible; so she feels,
Watching her man's vicious pleasure...

It arouses her, this surreal and grotesque painting of pain.
The scent of the cuttlefish eating her heart, minutes earlier torn from her chest;
Her voluptuous breasts, mirrors of beauty and perfection,
She felt it within her, the eating, the chewing,
The blood dripping from the vein of her heart.
Her eyes watched something that wasn't inside of her,
However she feels like it rests in her womb.
Standing as statue perfect; she senses like a flavour her brain deciphers;
It is a perfume of a delicious meal; it is pleasure, one she only dared to dream of;
Who would imagine the wonders of a devouring cuttlefish? She certainly did not.

Oh Winds, My Beloved Winds

2008-01-20T23:47:00.000Z

Oh winds, my beloved winds;
Why have you forsaken me?
Trapped in this despicable despair;
Where days are sad and grim,
An empty road to nowhere,

Tell me winds,
How can one face the void?
Is this fair?

It dims the eyes; strength is a promise I won’t keep.
If one craves for a future, why can’t desire enrage the soul?
Oh wonderful winds of the coveted tomorrow
I can only rest when I find lovely comfort in my sleep.

Oh winds, my beloved winds
Why have you forsaken me?
Help me winds, grant me rest,
Or make me fulfil the journey into oblivion.

The Daze Upon The Sky of Purple Lightning

2008-01-20T21:19:00.000Z

The daze that trembles
Upon the mountains
Embeleshes the sky of purple lightning.
Out of the wonders of the rainbow,
Thus sees the infinity of love
And he who reaches beyond the dust of flesh
Inherits the true findings and heavenly...
But let not be fooled; of fire and hearts,
The pulsing breath bleeds in the hereafter
Shall we forgive those who will not see?
Let them blind in the unknown.
Love is the powering wish; and we must acomplish
Fear not, it is all lies and nothingness…
Oh that mountains and skies of purple lightning.
I am all but mist and a song and rain and…
…a forgotten dream